conozco a un poeta que tiene un boli solo para escribir guarradas. la tinta es marrón. dice que si supiera en qué oscuros agujeros ha estado no posaría mi mirada en él de esa manera mía: despreocupada y bobalicona.
sólo escribe esas guarradas suyas en un cuaderno verde moco. nunca enseña a nadie las palabras que contiene. dice que el mundo no está preparado para semejantes barbaridades: sucios mojigatos y tarados mentales.
utiliza para todo esto media mitad del cerebro mediante una sustancia para mí desconocida. sólo los artistas saben usar las drogas, condición indispensable para su tarea el estar locos. dice que el trazo le queda irregular, y que no hablaríamos con él si supiésemos la naturaleza de su catalizador de ordinarieces extraordinarias y enrevesadas.
he aprendido con él a no ser curioso. le creo. no me conviene enmarronarme.
también es cierto que ha prometido dejarme en herencia todo este material.
la verdad es que muero de impaciencia.
3/10/12
absurdo anecdotario 5
cuando la lanzadera por fin aposentó sobre el suelo de aquel planeta estéril antaño llamado Tierra el capitán dio un traspiés de borracho que condujo su mano casualmente al sexo de la médico a bordo.
inspeccionaron la orbe sin encontrar más rastro de existencia inteligente que el borrador de esta absurda anécdota debajo de una piedra.
huyeron despavoridos.
inspeccionaron la orbe sin encontrar más rastro de existencia inteligente que el borrador de esta absurda anécdota debajo de una piedra.
huyeron despavoridos.
2/10/12
sin puntos ni comas
el tiempo y el espacio
se me quedan pequeños
para tanto que quiero comunicarte
no existen las palabras
ni la telepatía
sólo nuestros cuerpos
entrelazados
si el calor nos lo permite
haremos el amor
en sueños insomnes
con cerveza y sin condón
me alegra tanto
como saber
que tú también
estás loca y fría
cuanto más me gustas
más te huelo
si apareces
o simplemente me miras
no sé dejar de pensarte
desnuda y sonriente
entre risas
como cada mañana
estoy más loco
tú no te preocupes.
simplemente fluye.
se me quedan pequeños
para tanto que quiero comunicarte
no existen las palabras
ni la telepatía
sólo nuestros cuerpos
entrelazados
si el calor nos lo permite
haremos el amor
en sueños insomnes
con cerveza y sin condón
me alegra tanto
como saber
que tú también
estás loca y fría
cuanto más me gustas
más te huelo
si apareces
o simplemente me miras
no sé dejar de pensarte
desnuda y sonriente
entre risas
como cada mañana
estoy más loco
tú no te preocupes.
simplemente fluye.
.....
electro-estaticidad
en las persianas del alma
si te huelo
nadie podrá pararme
ni detener
el ritmo galopante
de este imaginario
nosotros
ahora frío
y tal vez menguante.
en las persianas del alma
si te huelo
nadie podrá pararme
ni detener
el ritmo galopante
de este imaginario
nosotros
ahora frío
y tal vez menguante.
1/10/12
.....
calculé la intensidad con que podría hacerte el amor
en base a la fuerza de atracción entre nuestras pieles,
como tiende a infinito
ahora llevo tatuada la fórmula
en cada pensamiento:
la fórmula eres tú,
yo los pensamientos.
en base a la fuerza de atracción entre nuestras pieles,
como tiende a infinito
ahora llevo tatuada la fórmula
en cada pensamiento:
la fórmula eres tú,
yo los pensamientos.
nuevo fondo
 |
| al final no es fondo, es título, portada, ¿autorretrato quizás? ya lo sé ya, es horrible como todos mis dibujos. a mí me gusta. baste. |
30/9/12
absurdo anecdotario 4
me contó mi tataranieto a través de videoconferencia intertiempo que una vez la humanidad se sintió realizada en el avance científico, una vez todo descubierto, medido y racionalizado, los premios Nobel se repartían en base a ideas originales y divertidas.
el Nobel de medicina se lo llevó un equipo portorriqueño de investigación que había diseñado un traductor de sonidos estomacales.
el de literatura fue para un adolescente anónimo que talló en su pupitre la frase: "la diarrea es la menstruación de los gays".
en el campo de la física un joven yanqui que resumió a una ecuación matemática el bamboleo de los pechos en carrera de obeso o mujer.
el Nobel de la Paz, siempre controvertido, fue para una pareja de amantes que mantuvo una guerra de lametadas durante nada más y nada menos que 77 horas.
y como estos el resto...
así será el futuro...
el Nobel de medicina se lo llevó un equipo portorriqueño de investigación que había diseñado un traductor de sonidos estomacales.
el de literatura fue para un adolescente anónimo que talló en su pupitre la frase: "la diarrea es la menstruación de los gays".
en el campo de la física un joven yanqui que resumió a una ecuación matemática el bamboleo de los pechos en carrera de obeso o mujer.
el Nobel de la Paz, siempre controvertido, fue para una pareja de amantes que mantuvo una guerra de lametadas durante nada más y nada menos que 77 horas.
y como estos el resto...
así será el futuro...
29/9/12
mi cuaderno verde agoniza
 |
| mujerhorrible sobre ecosistema universitario |
 |
| el artista debe crear normas para su público, imponer nuevas formas, y si no hay público: debe crearlo. |
27/9/12
absurdo anecdotario 3
el día en que las pesas de pene pasaron a formar parte de la larga lista de deporte olímpicos, una horda de cristianos y neo-conservadores tomó indignadísima las calles. inevitablemente la competición fue televisada, consiguiendo las máximas de audiencia desde el lanzamiento del Apolo 11.resulta terriblemente paradójico y sospechoso que el oro lo ganase un sacerdote inglés de seis centímetros de aparato amoratado. batió el récord batiendo su polla.
"no entiendo a la gente que nos odia", comentaba el adolescente español con el bochornoso bronce. "es un deporte muy completo, apto para la mayoría de los hombres... es una mezcla de fuerza y resistencia física, mental y, por supuesto, sicológica; conseguir la erección con tanta mirada encima no es tarea fácil... requiere también un trabajo duro con la imaginación, que acaba suponiendo conocerse mucho... además mejora notablemente las experiencias sexuales del deportista... debería ser enseñado en toda escuela y jugado en cada parque... no me cansaré de agradecer a mi entrenador su confianza en mis posibilidades y mis erecciones, él me mostró mi vocación cuando apenas era un moco de chaval, a los siete, en aquel confesionario..."
el vencedor es aquel que llega a la erección completa y resistente -como mínimo debe durar esta un minuto- con un pequeño peso proporcional al tamaño del pene colgando del glande -no está permitido el contacto físico, el tamaño del peso está definido en el reglamento del obispo Francesco de 1807- no hay edad límite ni categorías.
"lo único malo de este deporte es el endurecimiento de la próstata y la gran presión sicológica a la que nos vemos sometidos." confiesa el estudiante granudo.
"no entiendo a la gente que nos odia", comentaba el adolescente español con el bochornoso bronce. "es un deporte muy completo, apto para la mayoría de los hombres... es una mezcla de fuerza y resistencia física, mental y, por supuesto, sicológica; conseguir la erección con tanta mirada encima no es tarea fácil... requiere también un trabajo duro con la imaginación, que acaba suponiendo conocerse mucho... además mejora notablemente las experiencias sexuales del deportista... debería ser enseñado en toda escuela y jugado en cada parque... no me cansaré de agradecer a mi entrenador su confianza en mis posibilidades y mis erecciones, él me mostró mi vocación cuando apenas era un moco de chaval, a los siete, en aquel confesionario..."
el vencedor es aquel que llega a la erección completa y resistente -como mínimo debe durar esta un minuto- con un pequeño peso proporcional al tamaño del pene colgando del glande -no está permitido el contacto físico, el tamaño del peso está definido en el reglamento del obispo Francesco de 1807- no hay edad límite ni categorías.
"lo único malo de este deporte es el endurecimiento de la próstata y la gran presión sicológica a la que nos vemos sometidos." confiesa el estudiante granudo.
26/9/12
absurdo anecdotario 2
el esguince de pezón -rarísimo suceso- genera terribles consecuencias a la lesionada portadora: collarín en la aureola del pecho y abstinencia total de caricias y lametones.
absurdo anecdotario 1
contaba mi abuelo que durante la guerra conoció una noche a una enfermera voluptuosa.
-¿bailas?- debió preguntarle él.
-no puedo.- debió contestar ella.
copas más tarde, en la camilla de enfermería, descubrió mi abuelo la razón de la negativa.
-¡tetas campanilla!- gritaba entre carcajadas. -según las agarraba... una hacía ding, la otra dong...
nunca quiso contarme si mi abuela -muerta en el parto de mi padre- fue aquella enfermera con tetas campanilla o la tendera de la esquina con tetas cencerro.
debe ser la maldición familiar. yo solo encuentro clítoris onomatopéyicos: ladran, mugen, berrean, gruñen... los más sexys maúllan.
-¿bailas?- debió preguntarle él.
-no puedo.- debió contestar ella.
copas más tarde, en la camilla de enfermería, descubrió mi abuelo la razón de la negativa.
-¡tetas campanilla!- gritaba entre carcajadas. -según las agarraba... una hacía ding, la otra dong...
nunca quiso contarme si mi abuela -muerta en el parto de mi padre- fue aquella enfermera con tetas campanilla o la tendera de la esquina con tetas cencerro.
debe ser la maldición familiar. yo solo encuentro clítoris onomatopéyicos: ladran, mugen, berrean, gruñen... los más sexys maúllan.
21/9/12
hojas charras 6
y ahí estás tú,
imaginaria muchacha objeto de mi afán amoroso. como siempre habré de
demostrarte mediante un sinfín de monerías que yo también te atraigo, que te
gusto, que somos animales y podemos y debemos hacer el amor.
20/9/12
hojas charras 5
pasan los segundos,
las
horas se escapan,
los minutos vuelan
y los segundos huyen.
sólo las noches,
cuando el tiempo parece congelado,
ofrecen calma a mi pensadero tenebroso.
18/9/12
hojas charras 2
vida lenta en Salamanca
entre caladas.
y como siempre me faltan mis teatros:
gabardinas y máscaras
ausentes,
y el juego perfecto perdido en esta niebla de sueños,
en esta mi tremenda
colección de planes,
en la profundidad de aquella mirada,
aquella mirada que nunca existió.
17/9/12
silencio
me gusta el
silencio por la semillita de misterio
que siembra allá
donde los gritos reinan egocéntricos
clamando atenciones pasajeras.
que siembra allá
donde los gritos reinan egocéntricos
clamando atenciones pasajeras.
y caminar por
las calles
avanzando en realidad nubes de pensamientos…
escoger uno y sentarme a anotarlo
en mi libreta de investigador de sueños,
para que tras el vacío,
se me escuche por fin.
avanzando en realidad nubes de pensamientos…
escoger uno y sentarme a anotarlo
en mi libreta de investigador de sueños,
para que tras el vacío,
se me escuche por fin.
claro que sí,
yo sé también robar momentos,
llorar sus ausencias,
agarrarlos y haceros el amor cuando corresponde.
el silencio por las sombras de dudas,
por los secretos morbosos,
por evitar explicaciones
y/o excusas podridas.
16/9/12
hojas charras 4
abierta queda la veda
de los cazadores nocturnos. abierto para todos el mercado de la carne. yo con
mi eterna cara de lelo, tan sólo observo la recíproca matanza de enseres
espirituales: las payasadas son el mejor arma para él, para ella las miradas
sutiles en danza entre la complicidad y el distanciamiento. prometo en vano que
no volveré a jugar vuestro juego, que no volveré a caer en el artefacto de
tonterías noche tras noche tan sólo para que te cuestiones superficialmente si
puede o no acontecer. y con miedo te alejarás otra vez, una vez tras otra de mí
y nuestra posible aventura.
sé que acabaré por
volver a bailar, en realidad me encanta el baile, aunque haya olvidado hace ya
tanto las sutilezas del cortejo, aunque a menudo sienta que no me interesan ya. ya sólo espero, entre aburrimientos y bolígrafos, una persona que ofrezca color
a este gris, diálogo a mi monólogo, salsa a mi plato insípido.
hojas charras 1
fui una vez un hombre
engabardinado fumando entre la niebla. la difuminada luz me susurró aquel
amanecer la naturaleza de mis investigaciones: “está claro”, me dijo, “jamás
hallarás tu respuesta, pues la pregunta es eterna y la verdad tan dispersa,
fría y sensorial como yo misma”.
15/9/12
escatología
bébete la leche que he
derramado sobre mi pecho mientras la mano de un muerto penetra tu triste ano. yo me saco los mocos, no los como, los seco mediante el proceso de
redondeamiento hasta su solidificación, es entonces que los meto en tu oído ya
repleto de pus amarillo, pelos de sobaco y bolitas de caca de ombligo. nada
parece satisfacer tu enternecedor hambre de guarradas. te pido a gritos que
pegues tu nariz a mi ano mientras masajeas un zurullo de perro contra mi
espalda, revientas mis granos con los dientes, aplastas mi capullo con tus
pezones y lames la caca de mi espalda. cubata de semen, mierda de perro y pus
de espinilla. que aproveche.
14/9/12
de mayor quiero ser lector
 |
| Barry Cawston;
http://storyboard.tumblr.com/post/31054628182/the-next-artspace-artist-round-1-the-art-of debería retomar mis lecturas... |
....
Portales llena
de bebidos
y un desnudo corre
entre ellos sucio y manchado.
la puta gente
nunca ve nada,
están todos
demasiado ocupados
desperdiciando sus vidas.
mírate:
¿ahora eres juez
absoluto o qué chorra te pasa?
concéntrate en
hacer tu vida
y déjalos en
paz,
en guerra,
en coma.
hojas charras 3
ya es el día
ya es mañana.
ya es mañana.
llegó el sol irremediable
con el alboroto callejero
como precedente
insano.
antes que el sol ellos se levantan
para cumplir vanas misiones,
oscuras
expectativas,
o absurdos anhelos.
ajenos a su naturaleza conducen máquinas,
escuchan canciones fabricadas en cadena.
véolos deambular desde mi ventana
muertos, vacíos.
adolescentes, adultos y niños,
todos jodidos por mi mirada
invisible,
por mi cigarro y mi café.
sin mí tal vez no fueran nada,
como esta
mesa en la que ahora me apoyo.
13/9/12
12 Consejos para escritores de Ray Bradbury
No empieces escribiendo novelas novelas. Toman mucho. Empieza escribiendo “una cantidad endemoniada de cuentos”, al menos uno por semana. Toma un año para hacerlo. Bradbury asegura que simplemente no es posible escribir 52 malas historias al hilo. Él esperó hasta los 30 para escribir su primera novela, Fahrenheit 451. “Y valió la pena esperar, ¿eh?”
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
Ten esto en mente cuando inevitablemente intentes, consciente o inconscientemente, imitar a tus escritores favoritos, justo como él imitó a H.G. Wells, Jules Verne, Arthur Conan Doyle y L. Frank Baum.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
lengua
saber que estás hecha para mí…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
saber que funcionas igual que mis amantes…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
menos cuando de repente me agarras
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
12/9/12
...
“no debes tener miedo” me dice.
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
mujer espejo
orgía entre azar y destino.
esa manera suya de sujetar los cigarrillos,
ese andar de borracha despreocupada
alta, desgarbada, pelo rizado,
ojos verdes verdes.
esa manera suya de sujetar los cigarrillos,
ese andar de borracha despreocupada
alta, desgarbada, pelo rizado,
ojos verdes verdes.
-¿te conozco?
-tanto y tan poco
como yo a ti,
como yo a mí,
como tú a ti.
como tú a ti.
nuevo silencio,
nuevas caladas.
sin pensamiento,
catarsis sensitiva,
estampida de ecos
desde lo más profundo de mi córnea.
sin pensamiento,
catarsis sensitiva,
estampida de ecos
desde lo más profundo de mi córnea.
la seducción fue.
rítmica,
paulatina,
exponencial.
paulatina,
exponencial.
furtivas miradas,
espontáneas cercanías,
tímidos diálogos,
conversaciones plenas,
contactos caricia,
juegos íntimos,
pasión,
culmen.
espontáneas cercanías,
tímidos diálogos,
conversaciones plenas,
contactos caricia,
juegos íntimos,
pasión,
culmen.
tras el sexo,
cambio esencial,
imprimación mutua,
reconstituyente vital.
sé que no volveremos a vernos.
11/9/12
tragedia de un Gepetto frustrado
el fabricante de marionetas
manipula la última de sus creaciones:
un monstruo de brazos largos
y mandíbula desencajada,
de ojos locos
e instinto asesino.
maneja el viejo la mano del inerte engendro:
la coloca sobre su hombro...
cae.
se acaricia la cara...
cae.
el pelo...
cae.
el pecho...
cae.
incluso desde su pubis apretado...
cae irremediable.
trata de mantenerlo
enteramente erguido...
provoca
una nueva
y triste
caída...
agarra las manos del monstruo
y se rodea la cara...
llora durante horas
y horas.
manipula la última de sus creaciones:
un monstruo de brazos largos
y mandíbula desencajada,
de ojos locos
e instinto asesino.
maneja el viejo la mano del inerte engendro:
la coloca sobre su hombro...
cae.
se acaricia la cara...
cae.
el pelo...
cae.
el pecho...
cae.
incluso desde su pubis apretado...
cae irremediable.
trata de mantenerlo
enteramente erguido...
provoca
una nueva
y triste
caída...
agarra las manos del monstruo
y se rodea la cara...
llora durante horas
y horas.
10/9/12
no se frena
no se para, no se frena,
no se para.
se escribe, se vive y se ríe.
no se guarda el boli,
no se frena el frenetismo,
no se para.
se toca, se chupa, se lame.
no se frena.
no se piensa.
no se para.
si te corres nos corremos,
no se frena.
se actúa, se hace,
se interactúa.
no se para.
se crea,
luego se recrea,
y se bebe y se fuma.
y se folla.
no se para.
se escribe, se vive y se ríe.
no se guarda el boli,
no se frena el frenetismo,
no se para.
se toca, se chupa, se lame.
no se frena.
no se piensa.
no se para.
si te corres nos corremos,
no se frena.
se actúa, se hace,
se interactúa.
no se para.
se crea,
luego se recrea,
y se bebe y se fuma.
y se folla.
Micropoemas atados con imperdibles
Sólo solo lo soporto:
el
dolor:
ácido en el estómago,
sudor en las manos,
tabaco en los pulmones
y embotamiento
cerebral;
aviso: algo no anda bien;
estrés maldito: la vida en ficción:
incapacidad para la puta realidad:
minusvalía empática y contradicciones
continuas.
Aprendí a estar perdido
en el justo momento en que nos encontramos.
Eres la música adecuada
para este momento perfecto.
LA ULTIMA CAÑA DEL
VERANO SIEMPRE SABE A GLORIA,
A JUSTO Y MERECIDO PREMIO, A VICTORIA.
Soy aquel europeo
transoceánico
anonadado por la cutrez soberana
de ésta nuestra nación
de
palurdismos absolutos e inexistente curiosidad.
Vivir a la deriva
de
tormentas eidéticas,
de inspiraciones pasajeras,
o del placer de cierta mujer;
nada más.
Cuentan sus tristezas
si se rallan con los petas,
con las cuentas, con las tetas o princesas…
pero no
hoy…
idos de fiesta, aun sin pasta idos de fiesta.
Tanta autoestima va a
acabar conmigo seguro,
pese a ser ésta una de esas noches hechas tan sólo para
mí.
Tanto amor va a acabar
con este nosotros seguro,
este nosotros en el que tú apenas formas parte.
tútútútútútútú TU
haces que sese pierdan
mismis ganas de hacercer
locuras a ras ras
cuando nono estás tás.
Eres el perfecto canal de mi locura más geniálida,
de mis ganas de bailar y sudar
y sobretodo lamer y besar intenso.
Será terrible el día que se acabe la música o la saliva.
haces que sese pierdan
mismis ganas de hacercer
locuras a ras ras
cuando nono estás tás.
Eres el perfecto canal de mi locura más geniálida,
de mis ganas de bailar y sudar
y sobretodo lamer y besar intenso.
Será terrible el día que se acabe la música o la saliva.
Saber que el camino a
casa es el doble de largo si tú no estás.
HE VUELTO A VER LO
CLARO
BUCEANDO EN LO OSCURO.
Un cigar siempre sabe a
poco
y siempre deja un moco.
PERDIENDO LOS PAPELES.
Pese al silencio,
pese
al sueño,
la resaca,
y tu madre,
y tu madre,
me siento gigante
cada vez que regreso a casa
con tu sabor en mis labios.
La puta más cara: mi
puta máscara: el silencio lelo.
La ciudad Blanca
respira ajetreos asesinos tanto como divertidos,
tonificantes perfectos para
mis estupideces.
Bajo el nuevo sol
caminos ancestrales
–senderos terriblemente entretejidos pateas-
caminas.
Sólo, tal vez con melodías cercanas,
mas todos tocan sólo.
Solo el mar sabe estar sólo,
sólo él sabe estar
acompañado
en soledad sin silencios.
Sólo solo lo soporto.
9/9/12
tabaco
fumo cuando no sé qué hacer, qué decir, qué respirar…
fumo para que parezca que medito, pero en realidad solo busco la frase que me saque del mal trago sinsentido…
fumo para sentirme cómodo en la incomodidad, para salvarme del abismo de la incomunicación…
fumo por no lanzarme a por tus labios de lectora sin poemas que ojear…
para que mis manos no se aburran en los bolsillos de mis silencios y tengan compañero de baile…
para convertir mi cuerpo en aparato, en máquina de productos equívocos, de nuevo y para siempre…
para saborear la fealdad del mundo y regocijarme en ella…
para admirar la belleza, sobretodo la tuya.
fumo para que parezca que medito, pero en realidad solo busco la frase que me saque del mal trago sinsentido…
fumo para sentirme cómodo en la incomodidad, para salvarme del abismo de la incomunicación…
fumo por no lanzarme a por tus labios de lectora sin poemas que ojear…
para que mis manos no se aburran en los bolsillos de mis silencios y tengan compañero de baile…
para convertir mi cuerpo en aparato, en máquina de productos equívocos, de nuevo y para siempre…
para saborear la fealdad del mundo y regocijarme en ella…
para admirar la belleza, sobretodo la tuya.
fumo para olvidar que todo es un engaño, una trampa
inefable… para poder creerte y creerme… para poder escucharte… para usar
infinitos infinitivos.
fumo para olvidarme de mí mismo y aprenderte a ti misma… para ver mi reflejo en tus pupilas como más me gusto, cómo más soy yo: siempre tras esta capa de densa niebla gris.
fumo para olvidarme de mí mismo y aprenderte a ti misma… para ver mi reflejo en tus pupilas como más me gusto, cómo más soy yo: siempre tras esta capa de densa niebla gris.
2/8/12
noche de muerte
disfrutando el sabor del fondo.
duermo en la cama sobre mis heces y los desechos de mis costumbres malsanas, en ella guardo mis dolores y los testigos de sus treguas, en su incomodidad sufro mi suicidio paulatino en largas noches de insomnio improductivo.
en este albor de arritmia y náusea sanaré al fin, mediante la quema de todas las pruebas de mis miserias, o por contra desfalleceré en esta mi tumba de acolchados putrefactos y empapados de maldad.
última noche.
y más tarde buceo en diarrea y vómito soñando alcanzar la superficie a base de los mismos ritos que me sumergieron esta tortura eterna, a la espera del ahogo definitivo, hasta la llegada de la muerte negra.
soy esclavo de mis vicios.
asesino de mi voluntad y valor.
progenitor de vicio y crueldad.
contenedor de monstruos.
la muerte es una de mis caras.
el rey maldito de las emociones malsanas y el Karma del dolor y la desidia.
duermo en la cama sobre mis heces y los desechos de mis costumbres malsanas, en ella guardo mis dolores y los testigos de sus treguas, en su incomodidad sufro mi suicidio paulatino en largas noches de insomnio improductivo.
en este albor de arritmia y náusea sanaré al fin, mediante la quema de todas las pruebas de mis miserias, o por contra desfalleceré en esta mi tumba de acolchados putrefactos y empapados de maldad.
última noche.
y más tarde buceo en diarrea y vómito soñando alcanzar la superficie a base de los mismos ritos que me sumergieron esta tortura eterna, a la espera del ahogo definitivo, hasta la llegada de la muerte negra.
soy esclavo de mis vicios.
asesino de mi voluntad y valor.
progenitor de vicio y crueldad.
contenedor de monstruos.
la muerte es una de mis caras.
el rey maldito de las emociones malsanas y el Karma del dolor y la desidia.
ya que te vas llévate contigo mi sonrisa,
mis ganas de aspirar humo, de bailar,
llévate saltos, gritos y lametazos;
llévate el chat y sus tonterías,
llévate mis juegos,
toda la música,
y el frontonto.
ya que te llevas tus huesos y tus pecas y tus tetas
llévate mis besosos y mis moñerías
en estas burdas poesías.
mis cuatro filas de dientes,
mis charcos de sudor,
y todo mi mal olor.
mis ojos y mis brazos y mi dedo,
mi lengua y mi risa y mi sonrisa.
ya que te vas mi vida llévate contigo mi vida.
mis ganas de aspirar humo, de bailar,
llévate saltos, gritos y lametazos;
llévate el chat y sus tonterías,
llévate mis juegos,
toda la música,
y el frontonto.
ya que te llevas tus huesos y tus pecas y tus tetas
llévate mis besosos y mis moñerías
en estas burdas poesías.
mis cuatro filas de dientes,
mis charcos de sudor,
y todo mi mal olor.
mis ojos y mis brazos y mi dedo,
mi lengua y mi risa y mi sonrisa.
ya que te vas mi vida llévate contigo mi vida.
2/6/12
(sin asunto)
buenas noches de nuevo:
(malas a menudo también)
pasado el tiempo como ha pasado, arrastrando a su inevitable estampida cada palabra sumiéndolo todo por consiguiente en el más absoluto y vacío de los silencios, me pregunto, te pregunto más bien, me pregunto si nos preguntamos o deberíamos preguntarnos, me pregunto al fin y al cabo...
(malas a menudo también)
pasado el tiempo como ha pasado, arrastrando a su inevitable estampida cada palabra sumiéndolo todo por consiguiente en el más absoluto y vacío de los silencios, me pregunto, te pregunto más bien, me pregunto si nos preguntamos o deberíamos preguntarnos, me pregunto al fin y al cabo...
¿quiénes somos?
más concretamente y en mi condición de egocéntrico neurótico me pregunto y te pregunto a ti, a ti precisamente pese al silencio absurdo aunque necesario, me pregunto, no, te pregunto, es decir, te pregunto con todas y cada una de las de la ley, o mejor de la justicia que la ley es bastante burócrata e hipócrata e demócrata, te pregunto a ti precisamente, considerando que eres de todas la que más profunda y esencialmente me ha conocido: ¿quién soy? ¿qué soy? y lo más importante pues creo que resume a una sola las dos anteriores: ¿cómo soy?
cada día me conozco mejor y a menudo esto significa más y más preguntas con mayor definición y menos y menos respuestas dejando de lado el vacío cada vez más asombroso en el mundo que me rodea...
¿cuál es mi enfermedad?
y sí. te lo pregunto a ti precisamente. a ti.
que fuiste de todas la más en todo y ahora pareces no ser nada
(para mí digo, ahora que estás tan lejos y el silencio hace su parte)
te pregunto quién y qué y cómo
(en los por qués no me meto que eso es cuestión de gustos y para gustos las deidades).
en serio que de veras fuerte y sincera y absoluta y total y mente lo necesito.
y gracias.
de ante y de post mano.
un abrazo:
tu Luca.
pdt: "Waiting for Godot"
ppdt: al releer me ha gustado lo dicho. tal vez lo suba al blog.
29/5/12
despertar
desperté una mañana,
y mis piernas ya no eran mis piernas,
ni mi espalda era mi espalda,
ni mis dientes eran mis dientes,
por no hablar de mis pulmones
apestados en noches como ésta de Jazz y humos.
desperté aquella mañana,
y en mi cabeza no sonaba ya mi voz,
de mi garganta no salían palabras ni música,
de mi bolígrafo dejó de brotar tinta,
por no hablar de mi teatro
del que no voy a hablar.
el tema en cuestión es que desperté.
y punto.
y final.
y mis piernas ya no eran mis piernas,
ni mi espalda era mi espalda,
ni mis dientes eran mis dientes,
por no hablar de mis pulmones
apestados en noches como ésta de Jazz y humos.
desperté aquella mañana,
y en mi cabeza no sonaba ya mi voz,
de mi garganta no salían palabras ni música,
de mi bolígrafo dejó de brotar tinta,
por no hablar de mi teatro
del que no voy a hablar.
el tema en cuestión es que desperté.
y punto.
y final.
monstruito cabreado
me solían gustar los insultos,
cuando me escupías la verdad a la cara y sin tapujos.
¿te acuerdas?
ahora nada, sólo el recuerdo...
el recuerdo y cierto enfado,
por la arritmia que nos impide encontrarnos,
por tu manera de huirme,
más bien de no buscarme.
yo,
como buen inerte,
sólo hago nada.
"nada nunca muerte y no"
parecen haberse convertido en mis palabras favoritas,
bastante a disgusto no te equivoques.
sigues siendo aquel monstruíto cabreado...
¿a qué sí?
sólo que quizás ya no te valga el diminutivo.
no.
ya no.
ha pasado el tiempo.
ha arramplado con aquellas niñerías tan excitantes,
el juego adolescente de la risita nerviosa y la mirada esquiva,
tal vez hasta con el cabreo.
por ti lo digo.
ya sabes que yo...
ya sabes,
ya.
y no.
los mejores recuerdos son los que todavía no creamos,
los que se alimentarán de futuros enfados.
y esos besitos de tu boca pequeña sembrarán
tras mis dientes amarillos las palabras
"siempre todo vida y sí".
cuando me escupías la verdad a la cara y sin tapujos.
¿te acuerdas?
ahora nada, sólo el recuerdo...
el recuerdo y cierto enfado,
por la arritmia que nos impide encontrarnos,
por tu manera de huirme,
más bien de no buscarme.
yo,
como buen inerte,
sólo hago nada.
"nada nunca muerte y no"
parecen haberse convertido en mis palabras favoritas,
bastante a disgusto no te equivoques.
sigues siendo aquel monstruíto cabreado...
¿a qué sí?
sólo que quizás ya no te valga el diminutivo.
no.
ya no.
ha pasado el tiempo.
ha arramplado con aquellas niñerías tan excitantes,
el juego adolescente de la risita nerviosa y la mirada esquiva,
tal vez hasta con el cabreo.
por ti lo digo.
ya sabes que yo...
ya sabes,
ya.
y no.
los mejores recuerdos son los que todavía no creamos,
los que se alimentarán de futuros enfados.
y esos besitos de tu boca pequeña sembrarán
tras mis dientes amarillos las palabras
"siempre todo vida y sí".
7/5/12
7/4/12
lector:
eres genial.
llegarás hondo y lejos.
el universo entero se henchirá de orgullo y ovación al recordarte.
serás grande.
el futuro necesita de ti más de un empentón,
lo viste en un nosotros y ahora sin manada te da miedo
(¿verdad?)
mas todos lo veremos.
aspira siempre a más,
casi casi a todo,
aunque la nada más absoluta te avale.
no cejes jamás,
tu cabezonería no ha de conocer límite.
dile:
mamá quiero ser artista,
mamá voy a ser artista,
mamá soy el puto arte en persona
y también (aquí va tu nombre).
llegarás hondo y lejos.
el universo entero se henchirá de orgullo y ovación al recordarte.
serás grande.
el futuro necesita de ti más de un empentón,
lo viste en un nosotros y ahora sin manada te da miedo
(¿verdad?)
mas todos lo veremos.
aspira siempre a más,
casi casi a todo,
aunque la nada más absoluta te avale.
no cejes jamás,
tu cabezonería no ha de conocer límite.
dile:
mamá quiero ser artista,
mamá voy a ser artista,
mamá soy el puto arte en persona
y también (aquí va tu nombre).
insomnio
cuando por fin encuentro el lecho, en mi cabeza salen a bailar las ideas, comienzan su mojiganga de ilusiones, planes y esperanzas, todas coloridas y disfrazadas.
acaba antes del inicio la paz del sueño.
es entonces que avivo la hoguera y salgo a contemplar la luna llena armado de licor y tabaco.
mas las nubes impiden mi deleite, el último achuchón de buenas noches, y no me queda más remedio que el refugio torpe y burdo en mis letras y palabras.
otra vez.
acaba antes del inicio la paz del sueño.
es entonces que avivo la hoguera y salgo a contemplar la luna llena armado de licor y tabaco.
mas las nubes impiden mi deleite, el último achuchón de buenas noches, y no me queda más remedio que el refugio torpe y burdo en mis letras y palabras.
otra vez.
28/3/12
por si cabía alguna duda...
...no soy yo el borracho, no soy el neurocientífico que devora sesos, no soy la prostituta vengativa, no soy el niño que camina las calles de Madrid, no soy el amante de sexo matinal, no soy el apátrida, no soy el estúpido... ellos, todos ellos, son proyecciones contradictorias y ficticias, contraficciones; son invento, sueño, imaginación, expresión, engorilada...
y sí, en cierta manera son yoes enajenados, yo en mi máxima expresión, sin mí no son, a veces incluso me cuestiono qué sería yo sin ellos...
la ficción es ficción amigo lector, todavía queda por ver si la realidad la supera para mi caso. no te hagas pajas mentales con mi persona, lo importante es el texto, desnudo y alienado de su autor, comenta con libertad si te gusta como si no.
un abrazo y gracias por leer.
y sí, en cierta manera son yoes enajenados, yo en mi máxima expresión, sin mí no son, a veces incluso me cuestiono qué sería yo sin ellos...
la ficción es ficción amigo lector, todavía queda por ver si la realidad la supera para mi caso. no te hagas pajas mentales con mi persona, lo importante es el texto, desnudo y alienado de su autor, comenta con libertad si te gusta como si no.
un abrazo y gracias por leer.
27/3/12
odio cibernético
hoy no quiero. hoy estoy cansado. hoy el PC va lento.
de Tuenti sólo descargo malentendidos, silencio de Facebook, no entiendo Twitter, Youtube está plagado de anuncios, nadie comenta en mi Blogspot, y para colmo, en Redtube ya no hay calidad.
hoy me cansa la rutina cibernética, la conexión recíproca y agobiante me marea, los ojos me sangran lágrimas pixeladas, los oídos me lloran, la sangre se detiene y el culo se me vuelve plano, prolongación de la silla. ya no quiero cine, ni música, ni cultura, ni información, ni pornografía gratuita...
hoy los paquetes recibidos son sufrimientos y desesperación, aburrimiento y mediocre miseria; los enviados son patadas y convulsiones, la rabieta del niño pequeño ante la vacuna, dolorosa pero necesaria.
y sin embargo siento el mono, como un yonqui cualquiera, por espiaros, por tener mi hueco y mi avatar, ansiedad de muchos "me gusta" y una larga lista de seguidores y amigos.
siento odio hacia mí mismo, por sentirme enganchado a este placebo relacionario; hacia todos vosotros, por arrastrarme al cibermundo en vuestro naufragio empático; pero sobretodo, siento un odio cibernético, odio instrumental, el odio del viejo que siempre defenderá lo antiguo, que todo todo lo desaprueba.
y mi odio me ha llevado a descubrir una nueva red social, llamada "laputacalle", donde lo importante no es la velocidad de banda ancha, ni la cantidad de etiquetas o de "me gusta", sino la habilidad real y funcional de transmisión de datos aleatorios y directos.
de Tuenti sólo descargo malentendidos, silencio de Facebook, no entiendo Twitter, Youtube está plagado de anuncios, nadie comenta en mi Blogspot, y para colmo, en Redtube ya no hay calidad.
hoy me cansa la rutina cibernética, la conexión recíproca y agobiante me marea, los ojos me sangran lágrimas pixeladas, los oídos me lloran, la sangre se detiene y el culo se me vuelve plano, prolongación de la silla. ya no quiero cine, ni música, ni cultura, ni información, ni pornografía gratuita...
hoy los paquetes recibidos son sufrimientos y desesperación, aburrimiento y mediocre miseria; los enviados son patadas y convulsiones, la rabieta del niño pequeño ante la vacuna, dolorosa pero necesaria.
y sin embargo siento el mono, como un yonqui cualquiera, por espiaros, por tener mi hueco y mi avatar, ansiedad de muchos "me gusta" y una larga lista de seguidores y amigos.
siento odio hacia mí mismo, por sentirme enganchado a este placebo relacionario; hacia todos vosotros, por arrastrarme al cibermundo en vuestro naufragio empático; pero sobretodo, siento un odio cibernético, odio instrumental, el odio del viejo que siempre defenderá lo antiguo, que todo todo lo desaprueba.
y mi odio me ha llevado a descubrir una nueva red social, llamada "laputacalle", donde lo importante no es la velocidad de banda ancha, ni la cantidad de etiquetas o de "me gusta", sino la habilidad real y funcional de transmisión de datos aleatorios y directos.
26/3/12
sólo es un trabajo más
en una casa sombría y mediocre del Londrés más común se escondía el laboratorio secretamente puntero en neurociencia. el mejor escondite fue el silencio mediocre, la mejor herramienta para pasar inadvertido siempre fue la naturalidad.
los cerebros en líquido amniótico parecían observarle aquella mañana desde sus polvorientos estantes, pese a la existencia ocluida hacía ya tanto por las Parcas. nunca en veinte años de laborioso trabajo había sentido esa sensación en el pecho, una mezcla de dolor y aburrimiento largamente ocultada. parecían examinarle, juzgarle y castigarle silenciosamente. querían la venganza que corresponde a los que ni siquiera en muerte pueden gozar el silencio.
cada mañana desayunaba café con una tostada untada en circunvoluciones cerebrales. esa combinación le dejó día tras día durante veinte años preparado para la rutina agobiante del solitario. sin embargo esa mañana no pareció funcionar, no podía apartar la mirada de los recipientes. adelantó el cigarro para meditar, evitó aquella mañana soleada el unte de su tostada, no tomó el café.
se removían las vísceras de su interior en una mojiganga mortuoria que imponía sufrimientos silenciosos. no eran los sesos, era él el enfermo aquella mañana. por vez primera en veinte años sintió dolor por la potencialidad encerrada en cristal, por el aborto de posibilidad.
talveces ahogados.
sinsabor matutino.
quebró su alma cierta luz esperanzadora, susurrantes silencios informaron al doctor de su condena desabrida. y entre los cadavéricos sueños pudrió su mente la idea oscura del suicidio. escuchó las voces de ultratumba de todas las mentes que en sus desayunos engulló y de los que desde estantes polvorientos esperaban ser desayuno.
"sólo es un trabajo más. todos los trabajos tienen seguro sus cerebros susurrantes, sus dolores ocultos y su parte más oscura."
sentía la opresión peregrina en el pecho de cierta idea intrínseca y catártica, la sombra de la mala decisión le nublaba la mente y le hacía burbujas en el higadillo, sencillamente le anulaba la existencia. y no por los sesos porque qué más daban los cerebelos ajenos, qué más te dan a ti mis cerebros y más estos que ni siquiera existen sólo son desvaríos de un loco imaginario. lo que a nuestro hombre amedrenta es la sombra de la elección mal tomada, siente haberse equivocado terriblemente en su vida, la falta de impulso, de energía, de vida.
pero no joder, no te voy a suicidar, aunque no sepa cómo finalizar un texto que lleva ya meses en mi cabeza. vas a vivir doctor.
vas a vivir.
más que vivir vas a sufrir tu propia condena.
prepárate a agonizar largamente.
este sinsabor matutino te acompañará a partir de ésta, todas las mañanas de tu vida.
no por los sesos, sólo porque a mí me da la gana.
los cerebros en líquido amniótico parecían observarle aquella mañana desde sus polvorientos estantes, pese a la existencia ocluida hacía ya tanto por las Parcas. nunca en veinte años de laborioso trabajo había sentido esa sensación en el pecho, una mezcla de dolor y aburrimiento largamente ocultada. parecían examinarle, juzgarle y castigarle silenciosamente. querían la venganza que corresponde a los que ni siquiera en muerte pueden gozar el silencio.
se removían las vísceras de su interior en una mojiganga mortuoria que imponía sufrimientos silenciosos. no eran los sesos, era él el enfermo aquella mañana. por vez primera en veinte años sintió dolor por la potencialidad encerrada en cristal, por el aborto de posibilidad.
talveces ahogados.
sinsabor matutino.
quebró su alma cierta luz esperanzadora, susurrantes silencios informaron al doctor de su condena desabrida. y entre los cadavéricos sueños pudrió su mente la idea oscura del suicidio. escuchó las voces de ultratumba de todas las mentes que en sus desayunos engulló y de los que desde estantes polvorientos esperaban ser desayuno.
"sólo es un trabajo más. todos los trabajos tienen seguro sus cerebros susurrantes, sus dolores ocultos y su parte más oscura."
sentía la opresión peregrina en el pecho de cierta idea intrínseca y catártica, la sombra de la mala decisión le nublaba la mente y le hacía burbujas en el higadillo, sencillamente le anulaba la existencia. y no por los sesos porque qué más daban los cerebelos ajenos, qué más te dan a ti mis cerebros y más estos que ni siquiera existen sólo son desvaríos de un loco imaginario. lo que a nuestro hombre amedrenta es la sombra de la elección mal tomada, siente haberse equivocado terriblemente en su vida, la falta de impulso, de energía, de vida.
pero no joder, no te voy a suicidar, aunque no sepa cómo finalizar un texto que lleva ya meses en mi cabeza. vas a vivir doctor.
vas a vivir.
más que vivir vas a sufrir tu propia condena.
prepárate a agonizar largamente.
este sinsabor matutino te acompañará a partir de ésta, todas las mañanas de tu vida.
no por los sesos, sólo porque a mí me da la gana.
delirio púrpura 1
corría por la calles, huía de sus jefes en el gabinete, de los peces gordos y de la mafia bielorrusa, la había cagado, estaba bien jodido...
al principio todo iba dabuti, el aire llenaba sus pulmones, se sentía animal, fiera libre en la mejor de sus rachas cazadoras al galope; comenzaba luego a sentir fuego en la garganta, pasta de baba en la boca, flato y flemas marrones, de las densas y gelatinosas, casi plastilina; descendió el ritmo cuando se pensó ahogado, hasta el paso normal, y se endosó una ralla de metanfetamina barata, speed, no le iban a pillar, hoy no, antes debía...
-¡joder tío! esta mierda es brutal, nunca había probado nada igual...
-pega ¿eh?
-es como correrse en un mar de elesedé, coca y caballo, aunque más activa... ¿cómo has dicho que se llama esta mierda?
-no tiene nombre todavía, este polvo vuela desde Bielorrusia, en las putas montañas tío... ¿quieres?
-trae...- fumaban tirados en sendas butacas cada uno su piti, una muchacha dormía ojerosa en un sofá al lado, ropas por los suelos, botellas vacías como llenas en los muebles y las mesas, ceniceros repletos; agente de incógnito gabinete antidroga y camello yonqui barrio chungo.- ha sido brutal, al principio era como...
-a mí me recuerda al chute de salvia...
-sí, joder...
-sabes ¿no? éxtasis de los sentidos, como oleadas de placer, calor y escalofríos, energía pura...
-sí, joder, casi mejor que correrse tres veces seguidas...
-casi...
-ya... ¡jajajaja!
sonaba Jimmy Hendrix Experience desde un lector de vinilos de última generación.
-¿nos metemos otra ronda?
-va...
observó el agente incógnito cada movimiento del camello con el polvo púrpura, guardó en la mente el rito de preparación...
-¿me venderías un poco de esa mandanga, hermano?
-no tío... -mirada casi de desconfianza.- si quieres ponerte, que querrás, tendrás que hacerlo conmigo, el púrpura no puede pisar las calles todavía... ¿entiendes? está en pruebas, viene de muy lejos, de muy arriba, no le puedo pasar a nadie... ¿entiendes?
-sí... está bien... no pasa nada... es sólo que me encantaría colocarme de esta movida con ella, tiene que ser la hostia follar puesto... nada más...- "tendré que hacerme un análisis para saber de qué coño está hecha esta mandanga."- ¿está ya?
- sí, tú primero, ven aquí...- había fundido el polvo en una cucharilla, al más puro estilo yonqui de barrio bajo, como el caballo pero diluido en agua, y con un cuentagotas empaparía los ojos del agente en delirios púrpura.- he probado a fumarlo, esnifarlo e inyectarlo, pero no hay mejor manera que ésta...- tres gotas en el agente incógnito, cuatro en el camello, y a volar.
y cayeron los dos en sus butacas, risas histéricas, amagos de autocaricia, más risitas bobaliconas, y la sensación de ser masturbado por la mano de Dios y el Demonio en droga por todos y cada uno de los poros de la piel. silencio, la calma que precede al delirio espídico, todo comenzó con el pirado gritando:
-¡ya llegan! viene a por la mierda tío, vienen a matarnos, nos quieren joder... coge esto...- y puso un revolver en la mano del agente.
-¡joder, joder, joder! no puedo morir así, hoy no, no puedo, no, no... hoy no he cagado... no moriré sin haber cagado joder...
-tranqui joder, no nos matarán, los vamos a joder bien, les vamos a dar por el culo, no nos van a joder, hoy no... sé kung fu...- patada al aire y al suelo de culo.
-¡jajajaja! ya veo... ¿por dónde vienen?
-¿quién viene?
-¡joder! no lo sé... los bielorrusos, los antidroga, el rey... ¡yo que puta mierda sé, joder!
-espera... ya sé... desnúdate...- sostenía una escopeta, debía esconderla debajo del sofá.- vamos... no hay tiempo... están afuera... los oigo cuchichear... todo es culpa de esta cagada de ropa... desnúdate...
-pero...
-¡que te desnudes joder! o te mato como a un puto cerdo...- cuando se libraron de sus ropajes salieron a la calle en deportivas y armados, en el barrio a nadie le importaba una mierda nada, estaban acostumbrados los yonquis a cualquier tipo de acción psicótica, esquizofrénica o neurótica, todos estaban igual de desquiciados...
-¡hijos de puta! ¡dónde os escondéis! ¡salid cabrones salid!- entre disparos al cielo.- ¡no os tenemos miedo mariconas! ¡vamos!
-¡vamos hijos de puta! ¡el fin está cerca cabrones! ¡y no le tenemos miedo! ¡vamos! ¡salid hijos de puta salid! ¡putos zombis, extraterrestres, salid!- el agente disparaba también al cielo, absolutamente loco, desnudo.
-volvamos dentro, nos atrincheraremos en el salón, les hemos acojonado...
-sí, esos putos zombis están muertitos del susto...
-¿zombis has dicho?
-sí tío... ¿no los has visto? estaban por todas partes, escondidos claro, pero por todas partes, eran verdes y rojos, con cuernos, y ojos de...
-quiero comerme un coño ahora...- recuperaron sus butacas, descubrieron que la chica ya no estaba en el sofá, daba igual.- ya mismo, ahora... ¿llevas suelto?
-no...- se le caía al agente la mandíbula, apenas era capaz de articular palabra, ya no recordaba el gabinete, ni su misión, lo fundamental para él era descubrir en aquel momento por qué todo ondulaba, por qué las realidades se fundían y los colores se fusionaban y todo parecía ser pintura.- ¿crees que ella me quiere?ç
-te quiere tío... joder si te quiere... pero ya sabes, está colgadísima, harías bien en olvidarla... el amor no está hecho para colgados como nosotros... ¿o sí?
-no... la verdad es que no...
el efecto derivaba desde el delirio metanfetamínico a una especie de sueño lúcido marihuanero, relajado, hasta llegar en crecimiento continuo a la tumbada heroínica, en la que vuela la mente totalmente enajenada del cuerpo vacío.
-¿qué mierda crees que nos espera?
-¿aparte de la muerte?
-aparte sí...
-pfff... no sé... ¿la droga?... está claro... no nos podemos fiar de esa puta gente ahí fuera, todos quieren joderte, sacarte hasta el último puto centavo, exprimirte hasta la última emoción, robarte cada sentimiento encontrado... la droga... colocarnos hasta el día en que llegue la sobredosis... la bendita sobredosis...
-joder tío... estoy contigo...
fin de la conversación. volarán durante horas en silencio, individualmente, hasta caer dormidos en las mismas butacas.
semana y media más tarde el colgado estará muerto en la misma butaca, tres disparos, dos en el pecho uno en la cabeza; y el agente incógnito vivirá en una espesa niebla de recuerdos entrelazados, incapaz de mantener el hilo de cualquier conversación por nimia que sea, incapaz de hilar pensamientos y alcanzar conclusiones. anotará en una libreta frases o palabras que piense relevantes. llevará desde dos días atrás los polvos púrpura en los huevos, al lado del revolver, sabrá que los bielorrusos le andan buscando, así como los hombres del gabinete antidroga; y es que será un perdido más, otro yonqui atrapado en los brazos de la sustancia púrpura, ya no distinguirá entre realidad y ficción, entre alucinación y consciencia.
le dolían las piernas horrores, mas no paró, abrió en carrera la libreta por la última página escrita, brillaba el nombre de su anterior compañero del gabinete y mejor amigo, así como su dirección completa. hacia allá se dirigió ahogado por flatos y dolores punzantes en cada músculo, el mono hacia aparición, un mono púrpura con platillos en las manos y una puta sonrisa gigante en la boca, esnifó para llegar a gusto.
"toc, toc, toc..."
-¿quién es? -respondió una voz desde el interior, respiración ahogada en el porche.- ¿quién eres?
-ah, ah, ah... yo...- casi muerto el agente incógnito mantenía doblado el cuerpo gracias al brazo apoyado en la puerta. vomitó en el felpudo y cayó sobre la pota...
-¡joder! ¿de dónde sales? te está buscando todo el puto gabinete...
despertará al día y medio, en casa de un amigo traidor, en la cama de un policía hijo de puta.
(continuará...)
al principio todo iba dabuti, el aire llenaba sus pulmones, se sentía animal, fiera libre en la mejor de sus rachas cazadoras al galope; comenzaba luego a sentir fuego en la garganta, pasta de baba en la boca, flato y flemas marrones, de las densas y gelatinosas, casi plastilina; descendió el ritmo cuando se pensó ahogado, hasta el paso normal, y se endosó una ralla de metanfetamina barata, speed, no le iban a pillar, hoy no, antes debía...
-¡joder tío! esta mierda es brutal, nunca había probado nada igual...
-pega ¿eh?
-es como correrse en un mar de elesedé, coca y caballo, aunque más activa... ¿cómo has dicho que se llama esta mierda?
-no tiene nombre todavía, este polvo vuela desde Bielorrusia, en las putas montañas tío... ¿quieres?
-trae...- fumaban tirados en sendas butacas cada uno su piti, una muchacha dormía ojerosa en un sofá al lado, ropas por los suelos, botellas vacías como llenas en los muebles y las mesas, ceniceros repletos; agente de incógnito gabinete antidroga y camello yonqui barrio chungo.- ha sido brutal, al principio era como...
-a mí me recuerda al chute de salvia...
-sí, joder...
-sabes ¿no? éxtasis de los sentidos, como oleadas de placer, calor y escalofríos, energía pura...
-sí, joder, casi mejor que correrse tres veces seguidas...
-casi...
-ya... ¡jajajaja!
sonaba Jimmy Hendrix Experience desde un lector de vinilos de última generación.
-¿nos metemos otra ronda?
-va...
observó el agente incógnito cada movimiento del camello con el polvo púrpura, guardó en la mente el rito de preparación...
-¿me venderías un poco de esa mandanga, hermano?
-no tío... -mirada casi de desconfianza.- si quieres ponerte, que querrás, tendrás que hacerlo conmigo, el púrpura no puede pisar las calles todavía... ¿entiendes? está en pruebas, viene de muy lejos, de muy arriba, no le puedo pasar a nadie... ¿entiendes?
-sí... está bien... no pasa nada... es sólo que me encantaría colocarme de esta movida con ella, tiene que ser la hostia follar puesto... nada más...- "tendré que hacerme un análisis para saber de qué coño está hecha esta mandanga."- ¿está ya?
- sí, tú primero, ven aquí...- había fundido el polvo en una cucharilla, al más puro estilo yonqui de barrio bajo, como el caballo pero diluido en agua, y con un cuentagotas empaparía los ojos del agente en delirios púrpura.- he probado a fumarlo, esnifarlo e inyectarlo, pero no hay mejor manera que ésta...- tres gotas en el agente incógnito, cuatro en el camello, y a volar.
y cayeron los dos en sus butacas, risas histéricas, amagos de autocaricia, más risitas bobaliconas, y la sensación de ser masturbado por la mano de Dios y el Demonio en droga por todos y cada uno de los poros de la piel. silencio, la calma que precede al delirio espídico, todo comenzó con el pirado gritando:
-¡ya llegan! viene a por la mierda tío, vienen a matarnos, nos quieren joder... coge esto...- y puso un revolver en la mano del agente.
-¡joder, joder, joder! no puedo morir así, hoy no, no puedo, no, no... hoy no he cagado... no moriré sin haber cagado joder...
-tranqui joder, no nos matarán, los vamos a joder bien, les vamos a dar por el culo, no nos van a joder, hoy no... sé kung fu...- patada al aire y al suelo de culo.
-¡jajajaja! ya veo... ¿por dónde vienen?
-¿quién viene?
-¡joder! no lo sé... los bielorrusos, los antidroga, el rey... ¡yo que puta mierda sé, joder!
-espera... ya sé... desnúdate...- sostenía una escopeta, debía esconderla debajo del sofá.- vamos... no hay tiempo... están afuera... los oigo cuchichear... todo es culpa de esta cagada de ropa... desnúdate...
-pero...
-¡que te desnudes joder! o te mato como a un puto cerdo...- cuando se libraron de sus ropajes salieron a la calle en deportivas y armados, en el barrio a nadie le importaba una mierda nada, estaban acostumbrados los yonquis a cualquier tipo de acción psicótica, esquizofrénica o neurótica, todos estaban igual de desquiciados...
-¡hijos de puta! ¡dónde os escondéis! ¡salid cabrones salid!- entre disparos al cielo.- ¡no os tenemos miedo mariconas! ¡vamos!
-¡vamos hijos de puta! ¡el fin está cerca cabrones! ¡y no le tenemos miedo! ¡vamos! ¡salid hijos de puta salid! ¡putos zombis, extraterrestres, salid!- el agente disparaba también al cielo, absolutamente loco, desnudo.
-volvamos dentro, nos atrincheraremos en el salón, les hemos acojonado...
-sí, esos putos zombis están muertitos del susto...
-¿zombis has dicho?
-sí tío... ¿no los has visto? estaban por todas partes, escondidos claro, pero por todas partes, eran verdes y rojos, con cuernos, y ojos de...
-quiero comerme un coño ahora...- recuperaron sus butacas, descubrieron que la chica ya no estaba en el sofá, daba igual.- ya mismo, ahora... ¿llevas suelto?
-no...- se le caía al agente la mandíbula, apenas era capaz de articular palabra, ya no recordaba el gabinete, ni su misión, lo fundamental para él era descubrir en aquel momento por qué todo ondulaba, por qué las realidades se fundían y los colores se fusionaban y todo parecía ser pintura.- ¿crees que ella me quiere?ç
-te quiere tío... joder si te quiere... pero ya sabes, está colgadísima, harías bien en olvidarla... el amor no está hecho para colgados como nosotros... ¿o sí?
-no... la verdad es que no...
el efecto derivaba desde el delirio metanfetamínico a una especie de sueño lúcido marihuanero, relajado, hasta llegar en crecimiento continuo a la tumbada heroínica, en la que vuela la mente totalmente enajenada del cuerpo vacío.
-¿qué mierda crees que nos espera?
-¿aparte de la muerte?
-aparte sí...
-pfff... no sé... ¿la droga?... está claro... no nos podemos fiar de esa puta gente ahí fuera, todos quieren joderte, sacarte hasta el último puto centavo, exprimirte hasta la última emoción, robarte cada sentimiento encontrado... la droga... colocarnos hasta el día en que llegue la sobredosis... la bendita sobredosis...
-joder tío... estoy contigo...
fin de la conversación. volarán durante horas en silencio, individualmente, hasta caer dormidos en las mismas butacas.
semana y media más tarde el colgado estará muerto en la misma butaca, tres disparos, dos en el pecho uno en la cabeza; y el agente incógnito vivirá en una espesa niebla de recuerdos entrelazados, incapaz de mantener el hilo de cualquier conversación por nimia que sea, incapaz de hilar pensamientos y alcanzar conclusiones. anotará en una libreta frases o palabras que piense relevantes. llevará desde dos días atrás los polvos púrpura en los huevos, al lado del revolver, sabrá que los bielorrusos le andan buscando, así como los hombres del gabinete antidroga; y es que será un perdido más, otro yonqui atrapado en los brazos de la sustancia púrpura, ya no distinguirá entre realidad y ficción, entre alucinación y consciencia.
le dolían las piernas horrores, mas no paró, abrió en carrera la libreta por la última página escrita, brillaba el nombre de su anterior compañero del gabinete y mejor amigo, así como su dirección completa. hacia allá se dirigió ahogado por flatos y dolores punzantes en cada músculo, el mono hacia aparición, un mono púrpura con platillos en las manos y una puta sonrisa gigante en la boca, esnifó para llegar a gusto.
"toc, toc, toc..."
-¿quién es? -respondió una voz desde el interior, respiración ahogada en el porche.- ¿quién eres?
-ah, ah, ah... yo...- casi muerto el agente incógnito mantenía doblado el cuerpo gracias al brazo apoyado en la puerta. vomitó en el felpudo y cayó sobre la pota...
-¡joder! ¿de dónde sales? te está buscando todo el puto gabinete...
despertará al día y medio, en casa de un amigo traidor, en la cama de un policía hijo de puta.
(continuará...)
20/3/12
Dalia
a través de las calles grises de una ciudad europea cualquiera, entre borrachos, vagabundos y prostitutas, suenan los tacones rojos de la seductora Dalia, resuenan de muro a muro en la silenciosa callejuela. el suelo rezuma vaho y la estética es antigua, cine negro. la colilla rebota chispeante por los sucios suelos, boquilla carmín, Dalia elige la esquina apropiada y enciende otro cigarrillo con una sonrisa destructora. mira su reflejo y se acomoda el elegante vestido negro; el peinado se mantiene perfecto en un broche plateado; los labios conservan el tono apropiado, carnosos, rojos; el escote está en su sitio... esboza su sonrisa de satisfacción.
esta noche enseñará al mundo qué material conforma a las prostitutas, enseñará a todos los puteros que no son las perritas de nadie, a las putas que no deben conformarse y poner sus agujeros ni fingir placer o morbo ante cualquier jodido gordo asqueroso; pero lo más importante, se enseñará a sí misma que es capaz de hacerlo, tenía que serlo, podía serlo, y lo sería...
fuma y espera a su víctima...
aguarda con ella el cruce, silencioso.
no había tenido un buen día. tres despidos en su despacho para comenzar la jornada, una larga discusión con el resto de gerentes en la sala de reuniones y para terminar la negativa caprichosa de su tonta secretaria ante la reiterada propuesta de sexo extramarital le pusieron al volante de una borrachera acelerada con excitantes anfetamínicos baratos, destino el barrio más chungo de la ciudad para, por fin, relajar y olvidar. pensaba en lo jodidamente aburrida que era la puta de su mujer, en su acompañamiento estéril y rutinario; en lo traicionero de su trabajo como gerente de recursos humanos en aquella importante empresa de informática, en la mierda de despacho gris en la que se veía obligado a vivir cuando menos diez horas de cada día de su vida, en todos sus colegas traicioneros y bastardos, esos hijos de puta sonrientes que cualquier día lo venderían al jefe jefazo tan sólo por medio aumento en el salario o tres cuartos de felicitación de los de arriba; en la mierda de vida que había decidido soportar, en la mierda de vida que había decidido, que él había decidido, él, soportar.
tiró la colilla en el semáforo en rojo por la ventanilla, y vio a aquella mujer en tacones, aquel monumento a la espera de tasador y comprador, aquella preciosidad...
"allá vamos."
-hola preciosa.
-hola.- se acerca Dalia moviendo el culo, aposenta los brazos en la ventanilla, de esa manera cachonda en que las tetas quedan apretadas por los codos y parece que el escote va a reventar como una piñata de placeres adultos y terriblemente obscenos. el conductor suda y nota un pequeño despertar en los pantalones, apenas un primer bombardeo de sangre, ese que pone morcillona la polla.
-¿quieres dar una vuelta?
-depende...- los labios perfilados y carnosos parecen acariciar cada palabra, parecen colorear de rojo pasión el sonido; y el conductor ya la tiene más que dura.-¿a dónde me llevarías?
-a ti te llevo al infinito belleza, al cielo, con las estrellas, que es en realidad a donde perteneces...
-no lo creo.- y esboza su mejor sonrisa de suficiencia, más bien una mueca que susurra un "eres un mediocre y no vales una puta mierda hombre de oficinas".- serán 200, y seré yo la que te lleve al cielo bonito...
-de acuerdo.
-¿no me abres?
- ya te pago ¿no? ábrete tú...- "puta".
monta elegante la figura esbelta con contoneos estudiados, formas perfectas y belleza salvaje embutida en trajes de corrección artificial.
lo que él no sabe, ni llega a intuir lejanamente, es que para desahogarse tras la dura jornada laboral ha elegido a la prostituta equivocada, aquella que bajo la cortísima minifalda guarda un cuchillo afilado, ningún escrúpulo y mucho menos una sorpresa húmeda.
no sabe que cuando lleguen al aparcamiento vacío, picadero de puteros, y él le pida la mamada de rigor lo que va a recibir será una puñalada trapera que terminará de una vez por todas con sus oscuros deseos sexuales, satisfaciendo al mismo tiempo los de la bella Dalia.
no sabe que la puta cualquiera a la que acaba de subir a su coche es en realidad una puta cansada de decir que sí para luego llorar el dolor en soledad.
no sabe que esa noche morirá en un aparcamiento vacío víctima de una cuchillada sucia arrastrada desde los genitales hasta el cuello.
no sabe que esta noche la polla le será robada y almacenada como la primera de una larga lista de puteros hijos de puta.
Dalia cierra la puerta por fuera, enciende un cigarro y observa su figura, y la figura inerte del oficinista dentro del coche. no lo puede evitar, esa situación le humedece las bragas, siente el poder, su poder absoluto, casi místico. así que se masturba, mirando su reflejo en la ventanilla solapado al del oficinista muerto, largo y tendido.
Dalia enciende un cigarro y se despide de su yo anterior.
elige una nueva esquina...
y el cruce aguarda en silencio con ella.
esta noche enseñará al mundo qué material conforma a las prostitutas, enseñará a todos los puteros que no son las perritas de nadie, a las putas que no deben conformarse y poner sus agujeros ni fingir placer o morbo ante cualquier jodido gordo asqueroso; pero lo más importante, se enseñará a sí misma que es capaz de hacerlo, tenía que serlo, podía serlo, y lo sería...
fuma y espera a su víctima...
aguarda con ella el cruce, silencioso.
no había tenido un buen día. tres despidos en su despacho para comenzar la jornada, una larga discusión con el resto de gerentes en la sala de reuniones y para terminar la negativa caprichosa de su tonta secretaria ante la reiterada propuesta de sexo extramarital le pusieron al volante de una borrachera acelerada con excitantes anfetamínicos baratos, destino el barrio más chungo de la ciudad para, por fin, relajar y olvidar. pensaba en lo jodidamente aburrida que era la puta de su mujer, en su acompañamiento estéril y rutinario; en lo traicionero de su trabajo como gerente de recursos humanos en aquella importante empresa de informática, en la mierda de despacho gris en la que se veía obligado a vivir cuando menos diez horas de cada día de su vida, en todos sus colegas traicioneros y bastardos, esos hijos de puta sonrientes que cualquier día lo venderían al jefe jefazo tan sólo por medio aumento en el salario o tres cuartos de felicitación de los de arriba; en la mierda de vida que había decidido soportar, en la mierda de vida que había decidido, que él había decidido, él, soportar.
tiró la colilla en el semáforo en rojo por la ventanilla, y vio a aquella mujer en tacones, aquel monumento a la espera de tasador y comprador, aquella preciosidad...
"allá vamos."
-hola preciosa.
-hola.- se acerca Dalia moviendo el culo, aposenta los brazos en la ventanilla, de esa manera cachonda en que las tetas quedan apretadas por los codos y parece que el escote va a reventar como una piñata de placeres adultos y terriblemente obscenos. el conductor suda y nota un pequeño despertar en los pantalones, apenas un primer bombardeo de sangre, ese que pone morcillona la polla.
-¿quieres dar una vuelta?
-depende...- los labios perfilados y carnosos parecen acariciar cada palabra, parecen colorear de rojo pasión el sonido; y el conductor ya la tiene más que dura.-¿a dónde me llevarías?
-a ti te llevo al infinito belleza, al cielo, con las estrellas, que es en realidad a donde perteneces...
-no lo creo.- y esboza su mejor sonrisa de suficiencia, más bien una mueca que susurra un "eres un mediocre y no vales una puta mierda hombre de oficinas".- serán 200, y seré yo la que te lleve al cielo bonito...
-de acuerdo.
-¿no me abres?
- ya te pago ¿no? ábrete tú...- "puta".
monta elegante la figura esbelta con contoneos estudiados, formas perfectas y belleza salvaje embutida en trajes de corrección artificial.
lo que él no sabe, ni llega a intuir lejanamente, es que para desahogarse tras la dura jornada laboral ha elegido a la prostituta equivocada, aquella que bajo la cortísima minifalda guarda un cuchillo afilado, ningún escrúpulo y mucho menos una sorpresa húmeda.
no sabe que cuando lleguen al aparcamiento vacío, picadero de puteros, y él le pida la mamada de rigor lo que va a recibir será una puñalada trapera que terminará de una vez por todas con sus oscuros deseos sexuales, satisfaciendo al mismo tiempo los de la bella Dalia.
no sabe que la puta cualquiera a la que acaba de subir a su coche es en realidad una puta cansada de decir que sí para luego llorar el dolor en soledad.
no sabe que esa noche morirá en un aparcamiento vacío víctima de una cuchillada sucia arrastrada desde los genitales hasta el cuello.
no sabe que esta noche la polla le será robada y almacenada como la primera de una larga lista de puteros hijos de puta.
Dalia cierra la puerta por fuera, enciende un cigarro y observa su figura, y la figura inerte del oficinista dentro del coche. no lo puede evitar, esa situación le humedece las bragas, siente el poder, su poder absoluto, casi místico. así que se masturba, mirando su reflejo en la ventanilla solapado al del oficinista muerto, largo y tendido.
Dalia enciende un cigarro y se despide de su yo anterior.
elige una nueva esquina...
y el cruce aguarda en silencio con ella.
19/3/12
tú
existe un hilo finito entre tú y yo.
lo hilamos una noche de juegos entre copas
y las máscaras que todos nos ponemos los buenos sabadingos,
que en realidad pueden aparecer cualquier jueves, viernes o martes.
huyo de las redes sociales cibernéticas porque conozco el hilo,
y sé que tú estás ahí para chatearme,
tantearme a ver qué pasa con la jodida conexión.
tranquila.
cualquier tarde entre vinos nos follamos esta puta tensión.
y el corazón bombardea si se me ocurre imaginarte,
como si me hubiese pasado con el café.
histerismo nervioso en medio de todo este océano de silencios juguetones.
todo para nada.
lo hilamos una noche de juegos entre copas
y las máscaras que todos nos ponemos los buenos sabadingos,
que en realidad pueden aparecer cualquier jueves, viernes o martes.
huyo de las redes sociales cibernéticas porque conozco el hilo,
y sé que tú estás ahí para chatearme,
tantearme a ver qué pasa con la jodida conexión.
tranquila.
cualquier tarde entre vinos nos follamos esta puta tensión.
y el corazón bombardea si se me ocurre imaginarte,
como si me hubiese pasado con el café.
histerismo nervioso en medio de todo este océano de silencios juguetones.
todo para nada.
un pedete
me gusta tirarme pedos en los bares. son como bombas anónimas, rara vez alguien descubrirá el culo origen.
y escaparme al baño a escribir cómo me tiro los pedos en mi libreta de investigador de sueños.
y escaparme al baño a escribir cómo me tiro los pedos en mi libreta de investigador de sueños.
17/3/12
burocracia del paraíso
cuando un nuevo animalito llega a nuestra cueva, en busca de naturalidad libre, apocado por el monstruo gigante que la sociedad constituye, egocéntrico por capitalismos alienantes, ha de pasar tres simples pruebas.
la primera es simple y llana. debe el novato vaciar su cartera, tirar los billetes y monedas al arca de los tesoros (esto es la basura), y colocar su deneí y demás plásticos en el muro exterior, a dos horas y media de la cueva en el camino de tierra y piedra, carretera regional de tercera clase apenas transitada.
la segunda tampoco supone demasiadas complicaciones si el novato está preparado para liberar su alma. todos nos desnudamos y lo desnudamos a él, encendemos una hoguera en la entrada de la cueva y quemamos todas las ropas. elegimos uno por uno nuevos nombres, él será el último en renombrarse. entonces gritamos y cantamos alrededor de la hoguera, y corremos los bosques aullando y jugando. la manada se reinventa a sí misma con la entrada de cada nuevo miembro.
la tercera es en la que más novatos caen, pues nuestras enfermedades emocionales se reflejan donde más fuertes y consistentes en el amor, por ende en el sexo. se hace orgía en la primera noche a su llegada, sin protagonismos ni preferencias. los cuerpos se difuminan y entremezclan, todos somos la misma cosa, una masa amorfa de carne sexual. suenan cachetadas, besos y lametones; bufidos, aúllos y gemidos.
si el novato desespera y se rinde en cualquier momento del proceso, se mantienen en su honor los nuevos nombres, mas no se llora su fracaso.
si por contra se libera de sí mismo y supera, se festeja durante todo un ciclo lunar su llegada.
la primera es simple y llana. debe el novato vaciar su cartera, tirar los billetes y monedas al arca de los tesoros (esto es la basura), y colocar su deneí y demás plásticos en el muro exterior, a dos horas y media de la cueva en el camino de tierra y piedra, carretera regional de tercera clase apenas transitada.
la segunda tampoco supone demasiadas complicaciones si el novato está preparado para liberar su alma. todos nos desnudamos y lo desnudamos a él, encendemos una hoguera en la entrada de la cueva y quemamos todas las ropas. elegimos uno por uno nuevos nombres, él será el último en renombrarse. entonces gritamos y cantamos alrededor de la hoguera, y corremos los bosques aullando y jugando. la manada se reinventa a sí misma con la entrada de cada nuevo miembro.
la tercera es en la que más novatos caen, pues nuestras enfermedades emocionales se reflejan donde más fuertes y consistentes en el amor, por ende en el sexo. se hace orgía en la primera noche a su llegada, sin protagonismos ni preferencias. los cuerpos se difuminan y entremezclan, todos somos la misma cosa, una masa amorfa de carne sexual. suenan cachetadas, besos y lametones; bufidos, aúllos y gemidos.
si el novato desespera y se rinde en cualquier momento del proceso, se mantienen en su honor los nuevos nombres, mas no se llora su fracaso.
si por contra se libera de sí mismo y supera, se festeja durante todo un ciclo lunar su llegada.
sexo matinal
amanece tu mirada en la mía ya despierta...
las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca por tu espalda el sentido de la vida, lo encuentra y baila con él, nuestros pechos se pegan, las piernas entrelazadas, temblequeas si aprieto. sonríes, y parece que vayas a decir algo, mas no hay voz. me agarras abajo y me endurezco y estiro. yo también te agarro y escalofrías. sonreímos. dejas caer la mandíbula y emblanqueces los ojos si hago circulitos abajo. enloquezco y te chupo de arriba a abajo. saco tus pelillos de entre mis dientes, esbozo tu sonrisa preferida y te lamo de abajo a arriba. y entro fuerte y vigoroso. empujo y se te escapa medio gemido, razón de sobra para entrar más hondo, más profundo, más más. me montas, me cabalgas, me dominas, te revuelves los pelos y retiemblas si mi dedo gordo encuentra el botón mágico del placer o si te como las tetas. tus fluidos inundan mis huevos, decides acariciarlos desde atrás, desde luego no me niego, esta vez soy yo el que retiembla y escalofría. así que enloquezco, te levanto y te hago el perrito, y el misionero, para llegar de nuevo a verte encima cabalgando mi polla. y esta vez me doblo y levanto el culo y nuestros sexos se pegan más y más. desaparece el mundo. ya no hay nadie, sólo tú y yo y nuestros sexos. mi mente se vacía si convulsionas y tu vagina escupe, todo se vuelve blanco y mi cara torna mueca vacía de contenido. ahora es mi polla la que escupe.
las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca...
las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca por tu espalda el sentido de la vida, lo encuentra y baila con él, nuestros pechos se pegan, las piernas entrelazadas, temblequeas si aprieto. sonríes, y parece que vayas a decir algo, mas no hay voz. me agarras abajo y me endurezco y estiro. yo también te agarro y escalofrías. sonreímos. dejas caer la mandíbula y emblanqueces los ojos si hago circulitos abajo. enloquezco y te chupo de arriba a abajo. saco tus pelillos de entre mis dientes, esbozo tu sonrisa preferida y te lamo de abajo a arriba. y entro fuerte y vigoroso. empujo y se te escapa medio gemido, razón de sobra para entrar más hondo, más profundo, más más. me montas, me cabalgas, me dominas, te revuelves los pelos y retiemblas si mi dedo gordo encuentra el botón mágico del placer o si te como las tetas. tus fluidos inundan mis huevos, decides acariciarlos desde atrás, desde luego no me niego, esta vez soy yo el que retiembla y escalofría. así que enloquezco, te levanto y te hago el perrito, y el misionero, para llegar de nuevo a verte encima cabalgando mi polla. y esta vez me doblo y levanto el culo y nuestros sexos se pegan más y más. desaparece el mundo. ya no hay nadie, sólo tú y yo y nuestros sexos. mi mente se vacía si convulsionas y tu vagina escupe, todo se vuelve blanco y mi cara torna mueca vacía de contenido. ahora es mi polla la que escupe.
las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca...
15/3/12
pillaje
(reflexiones enajenadas)
¿y si digo: no quiero ser consecuente? ¿qué pasará? ¿morirá alguien?
vivimos en un mundo ciertamente inconsecuente, el gobierno se libra día a día de las pifias que su mera existencia origina, el capitalismo y cocacola no cesan su procreación eterna pese a las muertes que provocan, la iglesia sigue existiendo e inmiscuyéndose en la vida de todos nosotros...
y yo sigo sin entender cómo ser consecuente con lo que decido...
así que seré yo el enfermo, el que no entiende, el eterno raro; y por supuesto lo soy, pero todos vosotros también, y ellos mucho más que todos. así pues, mi postura es que la arreglen los que la cagaron, yo me libero, me autoexcluyo de esta puta aventura. y debéis temerme, pues viviré del pillaje, de lo que sea que quede, de vuestras basuras y restos emocionales, sentimentales y espirituales.
y espero ser algún día lo suficientemente consecuente como para iniciar la piratería y mala vida sin olvidar nunca lo podridos que estáis y lo mucho que me necesitáis ahí para devolveros vuestra propia mierda.
¿y si digo: no quiero ser consecuente? ¿qué pasará? ¿morirá alguien?
vivimos en un mundo ciertamente inconsecuente, el gobierno se libra día a día de las pifias que su mera existencia origina, el capitalismo y cocacola no cesan su procreación eterna pese a las muertes que provocan, la iglesia sigue existiendo e inmiscuyéndose en la vida de todos nosotros...
y yo sigo sin entender cómo ser consecuente con lo que decido...
así que seré yo el enfermo, el que no entiende, el eterno raro; y por supuesto lo soy, pero todos vosotros también, y ellos mucho más que todos. así pues, mi postura es que la arreglen los que la cagaron, yo me libero, me autoexcluyo de esta puta aventura. y debéis temerme, pues viviré del pillaje, de lo que sea que quede, de vuestras basuras y restos emocionales, sentimentales y espirituales.
y espero ser algún día lo suficientemente consecuente como para iniciar la piratería y mala vida sin olvidar nunca lo podridos que estáis y lo mucho que me necesitáis ahí para devolveros vuestra propia mierda.
guerreros del caos
silencio en el parque, la ciudad de fondo. tres hombres y dos mujeres reunidas en torno a unos litros de cerveza y unos bricks de vino a modo de plano. el suelo está lleno de líneas y marcas que unen litros y cajas de vino entre sí. todos miran al suelo y de vez en cuando lo señalan.
-nosotros somos once. ¿cuántas personas habéis logrado reunir?- cresta y bomber llena de parches, vagabundo dueño del parque, hombre de planes y futuro fue él quien convocó la dispar reunión.
-trece.
-siete.
-diez.
-perfecto. he recibido la señal. lo haremos mañana.
-¿no somos muy pocos?
-mi cuadrilla no estará lista, no hemos entrenado lo suficiente.
-da igual. no hay tiempo. tendremos que arriesgarnos.
-sin riesgo no hay beneficio.
-así es.
-escuchadme atentos. no lo voy a repetir. por la mañana tomaré la comisaria con mi panda exactamente a las doce aeme. así lo haremos: tres de mis hombres entrarán a la sala de los deneís, otros tres a las del juzgado, el resto esperaremos fuera. exactamente a las doce haremos explotar la cafetería donde los maderos toman café y hablan de los adolescentes a los que han pegado. entonces mis hombres en los deneís recorrerán la comisaria a base de plomo hasta la armería, los de los juzgados habrán ya colocado la dinamita y robado cuatro llaves. en quince minutos hemos robado cuatro coches azules y abandonado en llamas el hormiguero azul. la guardia civil tardará veinte minutos en aparecer, para entonces ya deberíamos estar en marcha hacia
-el ayuntamiento. donde mis hombres habrán producido un atasco de coches ardiendo, excepto justo por la calle Colón, por donde apareceréis vosotros. desde la azotea lanzaremos molotovs a los verdes, seguro ya encima nuestro.
-¿cómo tomaréis el ayuntamiento?
-es fácil. dos matan directamente a los locales en la entrada a las dependencias burocráticas, otros tres entran a atención al ciudadano, joden a la poli en la sala y desalojan a los civiles. entramos el resto, menos los tres jovencitos encargados de vigilar el perímetro, y subimos a la azotea pasando previamente por el almacén histórico donde nos proveeremos de buenas bayonetas.
-¿y la policía local no aparecerá también por allí? aunque la verdad que para lo que harían...
-esa es nuestra parte del plan. a las doce y cinco exactamente habremos hecho detonar las bombas que esta misma noche colocaremos debajo de las comisarias de policía local, de la delegación del gobierno y de la catedral. ¿dónde nos necesitaréis por la mañana?
-¿habéis preparado los carros?
-sólo dos están disponibles, es lo que tiene la rapidez de acontecimientos...
-entonces sobran cuatro hombres...
-donde los necesites...
-está bien. lo tengo. estarán en el ayuntamiento. ayudarán a los encargados del atasco con cócteles molotov cuando la guardia civil arribe.
-¿y el alcalde?
-lo colgaremos del reloj del ayuntamiento cuando yo llegue. para las doce y veinticinco debería estar la plaza repleta de simpatizantes y revolucionarios ansiosos por tener su arma y matar maderos. les regalaremos a ellos la muerte del alcalde, y abriremos entonces las arcas con el poco dinero que guarda en metálico la alcaldía. las paredes estarán ya llenas de graffitis y pintadas...
-¿y los militares?
-esa es la parte de los paletos...
-ojito hijoeputa...
-jajaja! tranqui...
-sí. nosotros nos encargaremos de bloquear cada entrada y salida de la ciudad. tres puntos clave: las rotondas de la Paz y de la Libertad, y el cruce de Santa María. es fácil... abandonaremos tres coches en llamas en cada entrada y nos moveremos en furgonetas a la última entrada, por la que los militares intentarán entrar en la ciudad. ponemos la dinamita en el suelo y cuando pasen...
-¡boom!
-eso es.
-perfecto. ¿está claro?
-sí.
-sí.
-sí.
-sí.
-pues que así sea. tomad -reparte un walki a cada uno de los participantes, menos a la que ha permanecido en silencio toda la reunión a su lado.- y recordad que sólo lo usaremos en caso de grave perturbación de nuestros planes.
-no os pongáis nerviosos, procurad asesinar sólo a policías... -silencio grave.
-quiero recordar que hacemos esto porque se lo debemos a nuestros hijos. ya basta de quejas, de jugar al ciudadano decoroso y cívico que no deja de tragar mierda ni siquiera cuando no tiene qué comer. ya basta de políticas, votos inútiles y burocracias. podemos hacer de este mundo lo que deseemos, son ellos los que nos engañan con placebos, los que nos impiden vivir como es debido y sin restricciones, son ellos los que nos mienten, los que nos matan día a día a base de salarios y esclavismo sutil... es hora de pagarles con la misma moneda...
- y ahora marchad y dormid bien... mañana comenzará un mundo nuevo... el caos...
marchan en silencio, sin saludos cordiales. quedan en escena el vagabundo y la chica abrazados, miran la ciudad.
-mañana comenzará nuestro mundo...
-nosotros somos once. ¿cuántas personas habéis logrado reunir?- cresta y bomber llena de parches, vagabundo dueño del parque, hombre de planes y futuro fue él quien convocó la dispar reunión.
-trece.
-siete.
-diez.
-perfecto. he recibido la señal. lo haremos mañana.
-¿no somos muy pocos?
-mi cuadrilla no estará lista, no hemos entrenado lo suficiente.
-da igual. no hay tiempo. tendremos que arriesgarnos.
-sin riesgo no hay beneficio.
-así es.
-escuchadme atentos. no lo voy a repetir. por la mañana tomaré la comisaria con mi panda exactamente a las doce aeme. así lo haremos: tres de mis hombres entrarán a la sala de los deneís, otros tres a las del juzgado, el resto esperaremos fuera. exactamente a las doce haremos explotar la cafetería donde los maderos toman café y hablan de los adolescentes a los que han pegado. entonces mis hombres en los deneís recorrerán la comisaria a base de plomo hasta la armería, los de los juzgados habrán ya colocado la dinamita y robado cuatro llaves. en quince minutos hemos robado cuatro coches azules y abandonado en llamas el hormiguero azul. la guardia civil tardará veinte minutos en aparecer, para entonces ya deberíamos estar en marcha hacia
-el ayuntamiento. donde mis hombres habrán producido un atasco de coches ardiendo, excepto justo por la calle Colón, por donde apareceréis vosotros. desde la azotea lanzaremos molotovs a los verdes, seguro ya encima nuestro.
-¿cómo tomaréis el ayuntamiento?
-es fácil. dos matan directamente a los locales en la entrada a las dependencias burocráticas, otros tres entran a atención al ciudadano, joden a la poli en la sala y desalojan a los civiles. entramos el resto, menos los tres jovencitos encargados de vigilar el perímetro, y subimos a la azotea pasando previamente por el almacén histórico donde nos proveeremos de buenas bayonetas.
-¿y la policía local no aparecerá también por allí? aunque la verdad que para lo que harían...
-esa es nuestra parte del plan. a las doce y cinco exactamente habremos hecho detonar las bombas que esta misma noche colocaremos debajo de las comisarias de policía local, de la delegación del gobierno y de la catedral. ¿dónde nos necesitaréis por la mañana?
-¿habéis preparado los carros?
-sólo dos están disponibles, es lo que tiene la rapidez de acontecimientos...
-entonces sobran cuatro hombres...
-donde los necesites...
-está bien. lo tengo. estarán en el ayuntamiento. ayudarán a los encargados del atasco con cócteles molotov cuando la guardia civil arribe.
-¿y el alcalde?
-lo colgaremos del reloj del ayuntamiento cuando yo llegue. para las doce y veinticinco debería estar la plaza repleta de simpatizantes y revolucionarios ansiosos por tener su arma y matar maderos. les regalaremos a ellos la muerte del alcalde, y abriremos entonces las arcas con el poco dinero que guarda en metálico la alcaldía. las paredes estarán ya llenas de graffitis y pintadas...
-¿y los militares?
-esa es la parte de los paletos...
-ojito hijoeputa...
-jajaja! tranqui...
-sí. nosotros nos encargaremos de bloquear cada entrada y salida de la ciudad. tres puntos clave: las rotondas de la Paz y de la Libertad, y el cruce de Santa María. es fácil... abandonaremos tres coches en llamas en cada entrada y nos moveremos en furgonetas a la última entrada, por la que los militares intentarán entrar en la ciudad. ponemos la dinamita en el suelo y cuando pasen...
-¡boom!
-eso es.
-perfecto. ¿está claro?
-sí.
-sí.
-sí.
-sí.
-pues que así sea. tomad -reparte un walki a cada uno de los participantes, menos a la que ha permanecido en silencio toda la reunión a su lado.- y recordad que sólo lo usaremos en caso de grave perturbación de nuestros planes.
-no os pongáis nerviosos, procurad asesinar sólo a policías... -silencio grave.
-quiero recordar que hacemos esto porque se lo debemos a nuestros hijos. ya basta de quejas, de jugar al ciudadano decoroso y cívico que no deja de tragar mierda ni siquiera cuando no tiene qué comer. ya basta de políticas, votos inútiles y burocracias. podemos hacer de este mundo lo que deseemos, son ellos los que nos engañan con placebos, los que nos impiden vivir como es debido y sin restricciones, son ellos los que nos mienten, los que nos matan día a día a base de salarios y esclavismo sutil... es hora de pagarles con la misma moneda...
- y ahora marchad y dormid bien... mañana comenzará un mundo nuevo... el caos...
marchan en silencio, sin saludos cordiales. quedan en escena el vagabundo y la chica abrazados, miran la ciudad.
-mañana comenzará nuestro mundo...
14/3/12
quereles
quiero hablar pero no sé qué decir.
quiero tenerte cerca aunque luego no sepa dónde acariciar.
quiero sonreír tus locuras, pese a ser juego y no mirada de lo que ellas se alimentan.
quiero reír sin motivo, llorar sin vocación, estar sin finalidad.
quiero librarme de los por qués y para qués, matar la causa y el efecto.
quiero querer sin contradicción, amar sin dolor, follar sin frialdad posterior.
quiero tenerte cerca aunque luego no sepa dónde acariciar.
quiero sonreír tus locuras, pese a ser juego y no mirada de lo que ellas se alimentan.
quiero reír sin motivo, llorar sin vocación, estar sin finalidad.
quiero librarme de los por qués y para qués, matar la causa y el efecto.
quiero querer sin contradicción, amar sin dolor, follar sin frialdad posterior.
incoherencia insomne
¿y esos espermatozoides brillantes que flotan en el azul infinito, qué significan?
¿y este sueño, esta vigilia, este estadio intermedio entre realidad y ficción, cómo se come?
¿y la soledad inagotable? ¿y tus piernas? ¿y estos interrogantes?
¿?
iluminas demasiado Sol, cállate un poco, dame luz tenue.
no, mejor dame rayos para mi piel, que el frío del coma me llena progresivamente.
anfibio soy de ahora en siempre, de ayer en nunca. es un jodido reloj.
lo siento por ti, máscara de carne y huesos y nervios, hoy mando yo. y mando no dormir, mando callarnos y aguantar este empentón inevitables, mando café.
café manda.
(difícil la vigilia.)
¿y este sueño, esta vigilia, este estadio intermedio entre realidad y ficción, cómo se come?
¿y la soledad inagotable? ¿y tus piernas? ¿y estos interrogantes?
¿?
iluminas demasiado Sol, cállate un poco, dame luz tenue.
no, mejor dame rayos para mi piel, que el frío del coma me llena progresivamente.
anfibio soy de ahora en siempre, de ayer en nunca. es un jodido reloj.
lo siento por ti, máscara de carne y huesos y nervios, hoy mando yo. y mando no dormir, mando callarnos y aguantar este empentón inevitables, mando café.
café manda.
(difícil la vigilia.)
Autoflagelación
SOY UN ESTÚPIDO.
Por echar de menos tiempos
que jamás tuvieron espacio
más allá de mis sueños.
Por soñar abrazar tu sonrisa,
y la melodía de tu risa,
en mi cárcel amorosa,
sólo por una noche.
Por este texto que jamás conocerá
FINAL
(Es la primera y última vez que me hago esto, lo prometo.)
Por echar de menos tiempos
que jamás tuvieron espacio
más allá de mis sueños.
Por soñar abrazar tu sonrisa,
y la melodía de tu risa,
en mi cárcel amorosa,
sólo por una noche.
Por este texto que jamás conocerá
FINAL
(Es la primera y última vez que me hago esto, lo prometo.)
13/3/12
paraíso
en aquel entonces éramos dieciocho en la manada. pernoctábamos en la cueva, abajo en la playa, o arriba en el bosque. era verano y a ninguno nos importaba dormir apretados.
mis preferidas siempre fueron las noches de hoguera, en las que suenan grillos y alguien toca la guitarra suave, puede haber vino quizás y tal vez marihuana y sin problemas; fluyen tenues conversaciones ocasionales sin miedo al silencio.
en los días de carrera y aventura surcábamos la isla todos juntos nunca solitarios, aullando la manada al ocasional encuentro de frutos o dátiles sabrosos. luego comíamos en el río, charcas artificiales entre árboles y juncos... paradisíaco.
la playa era para las noches de sexo.
el bosque para los días de juego.
el sexo lo jugábamos en realidad, por todas partes entre todos y sin problemas.
mis preferidas siempre fueron las noches de hoguera, en las que suenan grillos y alguien toca la guitarra suave, puede haber vino quizás y tal vez marihuana y sin problemas; fluyen tenues conversaciones ocasionales sin miedo al silencio.
en los días de carrera y aventura surcábamos la isla todos juntos nunca solitarios, aullando la manada al ocasional encuentro de frutos o dátiles sabrosos. luego comíamos en el río, charcas artificiales entre árboles y juncos... paradisíaco.
la playa era para las noches de sexo.
el bosque para los días de juego.
el sexo lo jugábamos en realidad, por todas partes entre todos y sin problemas.
29/2/12
no sólo el borracho aprovecha
el borracho es borracho todos y cada momento de su vida, sin resacas. se tambalea de esquina en esquina, de bar en bar, sin intenciones ocultas ni maldad alguna.
aquella noche aprovechó los vaivenes: agarró una borracha a su izquierda, otra a la derecha, ambas en las tetas.
la mujer en la derecha fue siempre mojigata, chapada a la antigua; eterna vigilante de las buenas costumbres y el comportamiento cívico; cristiana convencida y practicante. para amarla, cual trámite burocrático, el borracho debía cortejarla semana a semana.
y sin embargo, al aprovechar el borracho su borrachera, tras la sorpresa inicial, decidió dejar hacer al borracho, por ende, aprovecharse ella también.
la mujer de la izquierda era mujer de las calles y las gentes de a pie; espontánea creadora, constante aventurera, y sobretodo sabia compañera. para amarla, trámite empático, debía el borracho sorprenderla sobremanera repetitivamente a lo largo del tiempo.
mas reinaba Tequila la noche, era ella también borracha y decidió abrazar las provechosas caricias. ella también aprovechó.
decidieron sellar su pacto triple en un tequila.
un tequila maldito, que acabó con el carácter despreocupado e impúdico de la situación. el borracho, sobrio por vez primera en su vida y por sobrecarga de alcoholes, hubo de cuidar dos borrachas indigestas que se vomitaban de manera recíproca.
nadie aprovechó al final.
marchó sobrio el borracho a casa, solitario y meditabundo, dejando a derecha e izquierda vomitándose la una a la otra la otra a la una en una esquina.
hay quien dice que allí siguen todavía.
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