no sólo el borracho aprovecha

el borracho es borracho todos y cada momento de su vida, sin resacas. se tambalea de esquina en esquina, de bar en bar, sin intenciones ocultas ni maldad alguna.

aquella noche aprovechó los vaivenes: agarró una borracha a su izquierda, otra a la derecha, ambas en las tetas.

la mujer en la derecha fue siempre mojigata, chapada a la antigua; eterna vigilante de las buenas costumbres y el comportamiento cívico; cristiana convencida y practicante. para amarla, cual trámite burocrático, el borracho debía cortejarla semana a semana.

y sin embargo, al aprovechar el borracho su borrachera, tras la sorpresa inicial, decidió dejar hacer al borracho, por ende, aprovecharse ella también.

la mujer de la izquierda era mujer de las calles y las gentes de a pie; espontánea creadora, constante aventurera, y sobretodo sabia compañera. para amarla, trámite empático, debía el borracho sorprenderla sobremanera repetitivamente a lo largo del tiempo.

mas reinaba Tequila la noche, era ella también borracha y decidió abrazar las provechosas caricias. ella también aprovechó.

decidieron sellar su pacto triple en un tequila.

un tequila maldito, que acabó con el carácter despreocupado e impúdico de la situación. el borracho, sobrio por vez primera en su vida y por sobrecarga de alcoholes, hubo de cuidar dos borrachas indigestas que se vomitaban de manera recíproca.

nadie aprovechó al final.

marchó sobrio el borracho a casa, solitario y meditabundo, dejando a derecha e izquierda vomitándose la una a la otra la otra a la una en una esquina.

hay quien dice que allí siguen todavía.

el borracho aprovecha

era un borracho más en la noche del sabadingo. un borracho hambriento de pasiones perezosas. un borracho zombie entre la multitud.
era el borracho.

y aparecieron ellas entre risas de bruja.
y el borracho aprovechó.

todo fue culpa del tequila.
aquel maldito tequila.

sabadingo

dícese del periodo de tiempo comprendido entre el sábado y domingo, intersección entre ambos días, más o menos entre las 23:00 del sábado y las 5:00 del domingo o hasta que la fiesta dure.
es el buen sabadingo un baile de máscaras: daguerrotipos y bufones monstruosos caminan en tambaleo la oscuridad jocosa y fogosa. superior en todo al juernes y al viérbado, sabadingo es noche de licores en la ciudad, las calles presencian encuentros predestinados, amoríos momentáneos y gran empatía en los juegos relacionarios.

apátrida

nació en el vuelo 232 Buenos Aires - Madrid a través de la inmesidad del Atlántico y en los urinarios públicos del avión. no hubo en el parto complicaciones ni sufrimiento, gracias a la altísima presión salió catapultado del vientre el feto ya alma apátrida.
se desarrolló su vida entre ciudades castellanas y andinas, constante cambio cultural sin línea educativa compacta.
fueron sus valores azules, oceánicos, poéticos; jamás comprendió los devaneos políticos, morales o culturales de los hombres con patria. ni el tango ni el flamenco llenaron sus oídos, jamás disfrutó los toros ni el universal fútbol. no entendía el rock en español, ni las putas dictaduras y quien las justifica, la eterna incomprensión cainita entre los hombres.

sólo Literatura, para siempre, plantó simiente en su corazón.

Reseña de ARCO

ARCO, gran plataforma del mercadeo de arte, se ha situado a lo largo de la semana pasada y como cada año en la gigante Feria de Madrid. Representantes de artistas y mecenas ya se encontraron durante los dos primeros días de la semana, vendida la carne, desaparece el carnicero. Si acaso choca el visitante con alguna etiqueta naranja de las que marcan el producto, evitará el contacto, pues el precio es siempre de infarto.

Inicia la aventura el visitante no iniciado con hambre conceptual, engulle todo con los ojos. Cada stand requiere meticulosa observación y una propia línea de pensamientos, y no dudará en otorgar el tiempo necesario a cada obra, para entenderlas y valorarlas todas y cada una como merecen. Sin embargo, el cansancio cerebral se hace notar a la hora de paseo, cuando sucede cierta sobrecarga neuronal debida a la inmensa cantidad de información devorada. Nuestro visitante, en este caso yo, comienza a pasar por alto con cierto dolor las primeras instalaciones, busca los estilos más llamativos para su gusto con mirada de soslayo a los representantes o guardabosques del arte ensimismados en sus libros o conversaciones. Empieza junto al agotamiento psíquico el derrotismo en el porte, el paseo decidido y enérgico deja paso a una lentitud agónica en el que cada detención supone más dolor en las rodillas y los pies. Y de veras que no entiendo cómo aguantan el precio a pagar por elegancia las personas en zapatos (por no hablar de tacones). El visitante no mira ya cada obra meticulosamente, apenas se detendrá ante aquellas que lo merezcan a su gusto. Cuando llegan las 17:00 ya no quiere más intelectualidad el visitante, sólo tirarse tumbarriba en la cama más cercana, que acabará siendo el suelo; y eso que apenas ha disfrutado, seguro, una enésima parte de la inmensidad cultural.

En cuanto a obras, la variedad es un factor a favor de la plataforma, abstracción igual que ácidos y directos mensajes, de todo. A mi gusto, de analfabeto plástico, las mejores obras son aquellas más exuberantes y coloridas, así como deformes, críticas o excepcionalmente originales y diferentes al resto. Destacaré entre todas aquellas que del océano difuso del recuerdo he podido rescatar (ni se os ocurra preguntar por el autor, él es un náufrago): una escultura roja de penes y dedos entretejidos en horrenda amalgama, cuya sombra proyectada a la pared enfrente y de manera mágica generaba dos caras; unos retratos en fotografía a modo de póster de cine, activistas antifascistas alemanas preciosas; coloridos lienzos de motivos celulares; una batería y un chelo fundidos en el suelo; bebés humanos amamantados por una cerda en su pocilga y una serie de imágenes ácidas con doblesentidos y crítica social; y esa fotografía subacuática en la que cuerpos flotan entre residuos típicos humanos; la mini-ciudad que gira proyectando sombras preciosas, King Kong; la selva... Y me dejo de manera impía una eternidad de maravillosas obras en mi burda descripción. Destacan siempre instalaciones en las que se mezclan artes diversos: música, luz y profundidad unidos en el objetivo que el artista deseara en su momento. Hay instalaciones realmente inspiradoras y bellas, igual que mediocres o indiferentes.

La gente en ARCO... Os lo podréis imaginar... Modernitos, pijos y guiris. Familias, ancianos y jóvenes. Y cómo no CocaCola tiene un stand gigante y regala la versión Light de su producto homónimo. Rara vez uno se cruza al Artista, ese gran desconocido, de vestuario extravagante y formas cuidadosas casi siempre. Se lo echa de menos entre la multitud, sobre todo ante los cuadros en apariencia vacíos de contenido; está claro, en el mercadeo del arte al artista no le interesa charlar a los pobres mortales no dotados de nivel social y cultural de su intención en la obra, una vez vendida la carne desaparece el carnicero, y da tanto por el culo... Será cuestión de gustos, pero para mí debe el Artista ser un bicho de las calles, habitante conocedor en los mundos del plebeyo, aquellos en los que la etiqueta no vale una mierda, en los que la vida es el juego constante y despreocupado; o por lo menos un punto intermedio, sólo justificado por la necesidad (no nos libraremos jamás de ese mal vicio que es comer ¿verdad?). ¿Y la crítica social? ¿Y la espiritualidad? ¿Y la búsqueda de la verdad?

Todo esto parece ser ya no le importa al Artista ni al Arte, si es que se puede agrupar prácticamente la gran proliferación de obras y géneros bajo esta etiqueta... Y será quizás que no le importa porque no nos importa a nosotros como Gente. Regalan periódicos "El País", y es curioso porque recuerdo haber leído algo que venía a hablar de esto de la falta de relatos (http://elpais.com/elpais/2012/02/08/opinion/1328710911_200160.html), que yo he querido extrapolar a la carencia de universales artísticos o puntos de inflexión en nuestra contemporaneidad, la gran mediocridad que vivimos los hijos de la "Post-Modernidad". ¿Dónde están las grandes obras de la primera década de nuestro siglo XXI?

Volviendo al tema y a modo de conclusión: no es ni quiere ser ARCO museo, sino feria de compra-venta de piezas artísticas, de la que el visitante mortal probablemente apenas consiga obtener satisfacción o belleza por sobrecarga de información.

Me quedo con la sensación de haber aprendido una valiosa lección (que ya intuía) sobre el Arte, y la esperanza de que algo quede en mi subconsciente de aquellas obras que en el momento me inspiraron, emocionaron o extasiaron, de las que ahora ni sombras de sueños recuerdo.

HOY ES EL DÍA

HOY VOY A VIVIR COMO UN ANIMAL

HOY VOY A JUGAR

A EXPERIMENTAR

A VIAJAR DESDE CASA

ASÍ QUE NO ME TOQUES LOS COJONES

PORQUE HOY ES EL DÍA

PORQUE HOY SOY ANIMAL

PORQUE HOY SOY LA VIDA

fragmentos

despertó a deshoras reconcomido por oscuras ensoñaciones, reconoció adormecido el sombrío cuarto en el que vivía encerrado, cuatro paredes repletas de hojas siempre a medio llenar conformaban dos infiernos, un limbo, tres paraísos.
café y cigarro a las 4:30 aeme. y el amor desterrado, tristemente suplantado por reflexiones trasnochadas.
pensó aquella mañana que los sueños son ensayos del subconsciente para el entablado de la vida. sueños hechos de humo.
guardaba bajo la cama pelusas multiformes a las que aquella mañana encontró por fin un cometido: dibujó con ellas en la pared una silueta amorfa, la sombra de varios sueños reunidos.
durante siete cafés y veintiún cigarros preparados antemano miró cuáquero la antropomórfica pelusa. parado enfrente, con la mirada profunda, proyectó todos los miedos e inseguridades que desde crío le perseguían. notó cómo hora tras hora iba la maraña tomando cierto color más claro, cobrando cierta profundidad y amagando sus primeros gestos y movimientos. sintió cómo minuto a minuto el odio contenido, los pensamientos autodestructivos, las autorregañinas discursivas; en definitiva todos los elementos de la mente insana abandonaban el gran buque que su mente conformaba. descubrió cómo segundo a segundo el objeto cobraba pulso y funcionamiento interno oscuro.
finalizó la operación al despegarse sola la fofa silueta de pelusa de la blanca pared, arrancando a su marcha trozos de celo con gotelé. avanzó hasta el marco de la puerta la mierda pura, se giró y miró sin mirada a su creador en los ojos:
"adiós" se escupió a sí misma la pelusa.
-hasta nunca- dijo en alto el hombre liberado de tristeza.

aquella misma noche se suicidó el hombre colgado de su lámpara. llevaba una sonrisa grapada por boca.
la pelusa, al amanecer, murió a manos del barrendero.

logroñerías agrupadas

recorriendo mis conocidas calles de Logroño recojo todos los retazos de mi alma descompuesta. es en esta mi ciudad donde habitan insomnes los amputados miembros de mi yo más brillante y genial, uno en cada mirada de complicidad, en cada abrazo de reencuentro, en cada sonrisa regalada. ahora sí que estoy listo para partir, ahora que sé quien soy, ahora que empatía recorre mis venas.
cambio de capítulo.
llega la vida.

y marcha a nuestro paso a la Mayor camino de aventuras sociales, o a Salamanca en busca de encuentros flipantes y bien guapantes, o a Fantástica en cada viaje y momento de juegos.
y yo con vosotros hasta el infinito si hace falta mis hermanos.
sois todos la po- ya no os lo digo.

lluvia de nuevo en las calles de Logroño.
solemnidad silenciosa llena desagües cíclicos.
el mareo es constante: un cigarro, dos paseos, tres autobuses.
nuevamente lluvia.
un loco escribe en un cuaderno verde, un Winston flota en un charco tras un boli rojo.
mareo.

y los que sienten tenerla más grande por conducir un motor sonoro acaparan atenciones pasajeras, interrupciones momentáneas del continuum psíquico.
el universo se balancea entre soledades rápidas y pensamientos fugaces.

un último cigar al son de la calle nocturna...
logrotonía precocinada.
logrogenialidades aleatorias.

somos una gran manada.

escrito a fuego en mi mochila

EMPATICE:

abra su mente a la humanidad entera, déjese experimentar en el caleidoscopio sensorial por toda persona que se cruce en su camino, fluya sanamente a través del cromatismo emocional que define sus comportamientos e interacciones.

JUZGUE pero no imponga CASTIGOS.

fisure las convenciones sociales, vaya más allá de usted mismo para encontrar el infinito posible: dos personas divagando en conexión pura encuentran mil verdades irrevocables.

FOLLE, AME, córrase en sus trajes, olvide sus facturas, los modales, la BURROCRACIA.

déjese guiar por sus impulsos más oscuros, HOY ES SU DÍA...

descubra sus NECIOSIDADES y cámbielas por sexo en la bañera...

SUEÑE LIBERTAD.

Erase que fue una vez un niño caminando por las nocturnas calles de Madrid. Travesías oscuras, esquinas silenciosas y sintechos en duermevela. Avanzaba el muchacho mirada impenetrable, como le enseñó su padre el dolor, su madre la vida; sin miedo no hay pérdida posible.

En un cruce la luna desde su lecho de estrellas, arropada por las nubes, desafía al chico.
Cuenta el niño hasta diez, la luna se esconde. Trepa cableados y tuberías del edificio hasta el océano naranja de tejas y antenas, donde los gatos navegan humos nocturnos. Allá arriba encuentra su luna particular, hecha tan sólo para él, la noche le promete paz eterna.

La luna perdió aquella apuesta. Entregó cansada las llaves de la felicidad suprema a nuestro infantil espíritu puro: "el Karma hay que trabajárselo a pulso pequeño."

Y el niño, bañado por la plateada sabiduría milenaria, comprendió la verdad, la que no cabe en palabras; y admiró durante toda su vida la extensión del Universo entero sin buscar en él complicaciones inexistentes.

metafísica poligonera

-... y ej que es una movidah la vidah... ¿qué no primoh? ¿qué no?
-¡bah! hazte uno.- saca del bugah los aparejos del porreta, ocasión que aprovecha para poner a todo trapo Techno del super guapoh.
-¡joder cómo te lo trucas primoh! sólo nos faltan un par de pivas aquíiii... ¡y vaya que si lo petamos tronco!
-ya te digo nanoh. Techno, un bugah, maría y pivas...¿qué más puede pedir un pavo en la vidah?

botarán al son del chunda-chunda hasta fumar el cogollo entero.
oscuro.

humo cerebral

fumo en la cama, suspendiendo ideas de finos hilos colgantes de un techo abstracto.
huye el humo de mi boca, ondulante; escapa circular como tantos pensamientos, ideas, planes; abandona mi cuerpo para fundirse en el Caos más absoluto. imagino una atmósfera propia para todas las reflexiones que vuelan libres, para toda intención que jamás llega a materializarse en sonido, escrito, música, teatro: comunicación. una cúpula dorada y podrida; habitada por oscuros deseos, miserables mediocridades, y fantásticas genialidades. la cúpula de los pensamientos liberados.
el cerebro presiona el cráneo en un deseo profundo de escape enajenador, un hambre voraz de aventura a la deriva de etéreos vientos eidéticos. exactamente como el humo, tal vez desee evaporarse a la bóveda de las ideas que descansan al acecho de una mente agente, una esencia fuerte que definitivamente los arranque del platónico mundo para llevarlas a efecto.
voló libre la idea que había de finalizar este relato. lo siento. siempre me pasa lo mismo. ve tú si puedes a buscarla y ya de paso recicla las que por el camino te encuentres. buena suerte.
yo seguiré proyectando las mías en forma de humos variopintos hasta que una, la elegida, aquella para cuya consecuencia nací, se corone allá lejos reina de la contraficción, soberana suprema de todos mis desvaríos.

amor cibernético

buceando por la web descargué en Emule amor robado de Tuenti. al descomprimirlo un JPG malévolo golpeó mi avatar hasta noquearlo. desperté en un blog maravilloso (¿o era un mySpace?) que desde entonces sigo con la fidelidad que a mis mejores amigos del Facebook proceso. sin perfil fui Anónimo, ese gran hijo de puta, y me vi sin más ni más librando batallas ajenas en Ogame, escuchando malas playlist en Youtube, definiéndome en emoticonos y convirtiéndome en follower sin razón. el estúpido "hola, soy Spotify" sacudió el polvo de mis ojos, ese polvo traicionero que durante tres días seguidos me perdió en el cibermundo.
y entonces te encontré en aquel foro sobre arte y literatura. fue amor a primer clickeo. yo te dije ";)" y me respondiste con petición de videollamada en Skype. un "¬¬" te hizo percibir mis vergüenzas, pero tú insististe. antes de aceptar visité RedTube, pues me gusta estar tranquilo y despejado en mis primeras citas. y finalmente nos vimos: me vi, te vi, me viste y te viste. miré la webcam buscando reciprocidad en ella, sin embargo jamás se encontraron nuestras miradas. y cuando miré al circulito inerte, sentí que todos los paquetes recibidos eran amor y besitos...
y cuando miras a la webcam, algo en mi Hardware se desfragmenta, haciéndome sentir infinitamente etéreo y puro; acaricio la pantalla en busca de tu piel, pienso en besarla, en descargar alguna nueva aplicación del Google Chrome que me permita hacerte el amor aunque sea vía USB.
esos ojos... daría mi PC junto con el router de Jazztel por esos ojos pixelados que parpadean a trompicones, sin perder entre salto y salto la sincera fiabilidad que pocos dominios todavía mantienen.

uno de zombies

sucedió de repente. tomábamos café en el Alcaraván. él estaba pálido. todos teníamos mala cara, llevábamos días sin dormir a cargo de la facultad. fue al baño. a nadie le sienta bien un examen de tres horas.

-¿estamos todos así de mal?

-no. da igual.

cuando regresó estaba ya enfermo. expulsaba sangre por todos los poros de su cuerpo. había dicho que no le había salido bien el examen. escupía agonizante al tratar de llegar donde paraban nuestras cabezas. era extremadamente torpe, lento y estúpido. deprimente. 

un viejo se encargó de frenarlo con un bastonazo certero en la nuca. acaba la escena con el cadáver de nuestro amigo en el suelo. estaba jodido de todas todas. llamamos a una ambulancia y pasamos el mal trago con un chupito. alguien vomitó. salimos los fumadores a ejercer.

-es una pena.

-era buen chaval.

-no hay duda.

-aunque se estaba dejando bastante.

-sí que estaba taciturno.

-siempre solitario.

-no deja de ser una verdadera pena.

-no hay duda.

-¿qué le habrá pasado?

entonces se abrió el portón a nuestra derecha escupiendo una chica rubia semidesnuda. estaba asustada y acelerada en exceso. era preciosa sin embargo.

-mi novio... está enfermo...

odio los noviazgos. da igual. el siguiente en salir fue el novio sin camiseta. músculos repletos de sangre. lento y estúpido. le lanzamos las sillas de la terraza hasta hacerlo caer. después le clavamos una pata de mesa en la cabeza. sólo entonces se detuvo. la rubia lloraba y gritaba, hipaba patéticamente al mirar el cuerpo inerte de su ex. da igual.

de ahí en adelante fue un acontecimiento común. a cualquier hora del día aparecía uno o dos por la calle. mordían los hijos de puta. sin contagios. 

cayeron políticos, aristócratas y empresarios tanto como obreros, economistas y vagabundos. aquel que no fuese fiel a sus impulsos, a su vocación; aquel era el que sangraba hasta morir repentinamente. tres o cuatro días de dejadez y la ponzoña tomaba el cuerpo ya inerme.

los medios empezaron a anunciarlo. abundaban en internet los anuncios y las indicaciones. aquel que cayese en la inactividad sufriría la metamorfosis. aquel que se dejase llevar en la vida contemplativa.

desde entonces todo fue mucho más fácil. los incidentes ocurrían por doquier. sin embargo todos aprovechamos para llevar a cabo nuestras decisiones y planes. por fin estuvo claro lo que debíamos combatir. y perdimos el miedo. desapareció la mediocridad para siempre. todos nos esforzamos al máximo por hacer vida. por hacer camino al andar. la creación y la recreación fueron nuestras armas, y el mundo fue precioso por una temporada.

hoy, tras noches de insomnio o mal sueño temo mi caída. lo huelo, la indecisión me está pudriendo, la desgana. pienso en rendirme. da igual ¿no? descansar, fundirse en la nada absoluta, suena tan tentador a veces. 

suena el móvil.

-¿sí? ... ¡eh tío! ... nada ... aburrido en casa ... el examen ... sin más, da igual ...

... ¿en el Alcaraván? ... bien ... ahora nos vemos.

heredado de Herman Hesse.

"narrador:" (a mí)

vuelve a ti mismo.
sí, tú:
capa superficial, social;
primera piel perecedera
y ya bastante podrida.

ten sueños sin miedos,
adéntrate en ellos,
deja que te guíen,
que sobre tu frente dibujen
el estigma de Caín.

no creas jamás fácil el camino,
si lo es es porque estás perdido
entre la maraña de hombres hormiga,
hombres cerdo, hombres perro.

no dejes de vivir tensiones
por infinitos planes irrealizables.
sumérgete en las galerías.
desarrolla teorías.
hombre de acción: ¡haz!

mira profundamente,
busca el valor, el amor,
lo poquito que de verdad queda
en este azul mundo...

así, cada ojeada será un flechazo transformador
con tus intenciones y necesidades como puntero.

no olvides la belleza horrible,
la sucia pureza a la que debes servir.
ABRAXAS

cuestión de "Gés".

y la tele nos quitó la capacidad de sentir,
la transformó en indiferencia y pasividad,
nos robó la posibilidad de ser superhéroes,
superpersonas dueñas de su camino y destino.
tal vez hasta nos haya despojado de nuestros sueños,
de nuestros anhelos más oscuros,
de nuestro alma más brillante...

nosotros... sí nosotros...
animales desanimalados, personas desalmadas...
seres fabricados en cadena en la factoría de las imágenes...
levantémonos del sofá para gritar, saltar, sentir...
corrámonos juntos entre versos revolucionarios,
entre revoluciones poéticas...
juguemos vidas infinitas al servicio de los inagotables imaginarios...
dejemos atrás ya el nimio poder del teclado y el ratón,
hagámonos con la eternidad de la palabra, el dibujo y la música...
así el arte nos hará libres para ser protagonistas de nuestras vidas,
y juntos, luminosos protagonistas de la sombría historia humana.

hagamos una G. una grande y brillante G.
una G erótica y placentera como sólo el punto clave sabe ser.
una G que deslumbre a todos los que de las sombras se aprovechan.
una G sabia y divertida igual que llana y bella.
gigante, dorada, ácida, tanto como puta y contradictoria.
pero no...
jamás seremos los superhéroes que de niños soñamos ser.
la vagancia pudrió nuestra existencia y dejó en su lugar
una masa fofa de indiferencia y pasividad...

y los días pasarán,
las empresas, los gobiernos y los imperios se sucederán,
y nosotros,
los animales desalmados,
las personas desanimaladas,
seremos por siempre

la Generación del mando de la tele.

sobre mis textos.

diré que me la pica lo mal que puedan estar redactados, que no es lo importante para mí la perfección estética, sino la estilística. y no es que yo lo decidiera, es que el silencio diario me impulsa a gritar en mis cuadernos aquello que de verdadero queda en nuestro mundo artificial. gritarlo sin tapujos ni asomo de perfección. y no quiero vivir mis días corrigiendo mis textos, sino ejercitar y ejercitar hasta lograr cierta soltura gramatical de redacción presentable y, sobretodo, sincera.

diré que me lo flipo escribiendo, que me creo capaz de todo (sólo a la poesía guardo cierto respeto miedoso), que me hace sentir a veces sobre las tablas de un escenario mucho más grande que el que pisé tantas veces en mis años de actuación. y me gusta leerme y buscarme en mis textos, verme al verlos tal y como soy, aunque duela tantas veces tanto tantísimo matar los sentimientos con un boli en un papel. aunque duela verse y no gustarse.

diré que no tengo ninguna intención de publicar nada de lo aquí escrito, pues consciente soy de estas imperfecciones que rozan el error. aunque anhelo el día en que mis letras toquen el papel de una imprenta sé que no es próximo ni así lo quiero. nos queda mucho que vivir como pobres estudiantes, aprendices o caminantes. escribir es tarea siguiente de hacer vida.

diré que lejos estoy de la belleza estilística, no así de la conceptual. y este blog es horrible como el anterior y el otro, no soy bueno diseñando páginas, tal vez con los años... y mis textos son simples o me voy por las ramas complicando todo demasiado. estoy ensayando, si cabía todavía alguna duda. esbozando, intentando, aprendiendo.

comentad lo que os guste, haced visibles las erratas, discutid lo que está mal de base, sin tapujos ni vergüenzas.

declaración de intenciones

"narrador:"
pregúntome yo a estas alturas de la vida (que son bajezas más que elevaciones): ¿a cuento de qué necesidad estúpida creo otro blog al que subir mierdas que apenas cinco familiares leen?
a cuento de hacer algo de cara al inmenso público del internet tal vez, a ver qué resulta, si es que la vida sigue al otro lado de mi pantalla, cosa que a veces me pregunto con total seriedad metafísica. seguro algún loco disfruta mis desvaríos, tal vez seas tú. sí TÚ, caraculo. tal vez sea por ti que escribo. porque a todos nos gusta pensarnos protagonistas de alguna historia concreta.
y mi necesidad de hablarle al mundo...
en realidad sólo lo hago por mí, no te voy a engañar. me encanta ver cómo sube el contador de visitas y leerme una y otra vez desnudo y por la noche si puede ser. descubrí hace años que el descaro me sale sólo con ciertas actividades y decidí perfeccionarlas desde entonces cuanto pueda y más. y de los cuadernos cochambrosos me paso a las maravillas cibernéticas torpemente, pues no llego ni sé si quiero aprender los rudimentos de actividad tan sumamente sosa que constituyen la pantalla y el teclado, pese a los encantos que todos conocemos y que a la mayoría atrapan.
torpemente atrapado por el porno, la música y las redes sociales, esbozaré cortos desvaríos salidos por su propio pie de mis cuadernos, mis paredes, mis cabezas y mi mesa.
que comience la contraficción...