un pedete

me gusta tirarme pedos en los bares. son como bombas anónimas, rara vez alguien descubrirá el culo origen.

y escaparme al baño a escribir cómo me tiro los pedos en mi libreta de investigador de sueños.

burocracia del paraíso

cuando un nuevo animalito llega a nuestra cueva, en busca de naturalidad libre, apocado por el monstruo gigante que la sociedad constituye, egocéntrico por capitalismos alienantes, ha de pasar tres simples pruebas.

la primera es simple y llana. debe el novato vaciar su cartera, tirar los billetes y monedas al arca de los tesoros (esto es la basura), y colocar su deneí y demás plásticos en el muro exterior, a dos horas y media de la cueva en el camino de tierra y piedra, carretera regional de tercera clase apenas transitada.
la segunda tampoco supone demasiadas complicaciones si el novato está preparado para liberar su alma. todos nos desnudamos y lo desnudamos a él, encendemos una hoguera en la entrada de la cueva y quemamos todas las ropas. elegimos uno por uno nuevos nombres, él será el último en renombrarse. entonces gritamos y cantamos alrededor de la hoguera, y corremos los bosques aullando y jugando. la manada se reinventa a sí misma con la entrada de cada nuevo miembro.
la tercera es en la que más novatos caen, pues nuestras enfermedades emocionales se reflejan donde más fuertes y consistentes en el amor, por ende en el sexo. se hace orgía en la primera noche a su llegada, sin protagonismos ni preferencias. los cuerpos se difuminan y entremezclan, todos somos la misma cosa, una masa amorfa de carne sexual. suenan cachetadas, besos y lametones; bufidos, aúllos y gemidos.

si el novato desespera y se rinde en cualquier momento del proceso, se mantienen en su honor los nuevos nombres, mas no se llora su fracaso.
si por contra se libera de sí mismo y supera, se festeja durante todo un ciclo lunar su llegada.

sexo matinal

amanece tu mirada en la mía ya despierta...

las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca por tu espalda el sentido de la vida, lo encuentra y baila con él, nuestros pechos se pegan, las piernas entrelazadas, temblequeas si aprieto. sonríes, y parece que vayas a decir algo, mas no hay voz. me agarras abajo y me endurezco y estiro. yo también te agarro y escalofrías. sonreímos. dejas caer la mandíbula y emblanqueces los ojos si hago circulitos abajo. enloquezco y te chupo de arriba a abajo. saco tus pelillos de entre mis dientes, esbozo tu sonrisa preferida y te lamo de abajo a arriba. y entro fuerte y vigoroso. empujo y se te escapa medio gemido, razón de sobra para entrar más hondo, más profundo, más más. me montas, me cabalgas, me dominas, te revuelves los pelos y retiemblas si mi dedo gordo encuentra el botón mágico del placer o si te como las tetas. tus fluidos inundan mis huevos, decides acariciarlos desde atrás, desde luego no me niego, esta vez soy yo el que retiembla y escalofría. así que enloquezco, te levanto y te hago el perrito, y el misionero, para llegar de nuevo a verte encima cabalgando mi polla. y esta vez me doblo y levanto el culo y nuestros sexos se pegan más y más. desaparece el mundo. ya no hay nadie, sólo tú y yo y nuestros sexos. mi mente se vacía si convulsionas y tu vagina escupe, todo se vuelve blanco y mi cara torna mueca vacía de contenido. ahora es mi polla la que escupe.

las pupilas bajan o suben, enfocan un ojo o el otro. mi mano busca...

pillaje

(reflexiones enajenadas)
¿y si digo: no quiero ser consecuente? ¿qué pasará? ¿morirá alguien?
vivimos en un mundo ciertamente inconsecuente, el gobierno se libra día a día de las pifias que su mera existencia origina, el capitalismo y cocacola no cesan su procreación eterna pese a las muertes que provocan, la iglesia sigue existiendo e inmiscuyéndose en la vida de todos nosotros...
y yo sigo sin entender cómo ser consecuente con lo que decido...
así que seré yo el enfermo, el que no entiende, el eterno raro; y por supuesto lo soy, pero todos vosotros también, y ellos mucho más que todos. así pues, mi postura es que la arreglen los que la cagaron, yo me libero, me autoexcluyo de esta puta aventura. y debéis temerme, pues viviré del pillaje, de lo que sea que quede, de vuestras basuras y restos emocionales, sentimentales y espirituales.
y espero ser algún día lo suficientemente consecuente como para iniciar la piratería y mala vida sin olvidar nunca lo podridos que estáis y lo mucho que me necesitáis ahí para devolveros vuestra propia mierda.

guerreros del caos

silencio en el parque, la ciudad de fondo. tres hombres y dos mujeres reunidas en torno a unos litros de cerveza y unos bricks de vino a modo de plano. el suelo está lleno de líneas y marcas que unen litros y cajas de vino entre sí. todos miran al suelo y de vez en cuando lo señalan.
-nosotros somos once. ¿cuántas personas habéis logrado reunir?- cresta y bomber llena de parches, vagabundo dueño del parque, hombre de planes y futuro fue él quien convocó la dispar reunión.
-trece.
-siete.
-diez.
-perfecto. he recibido la señal. lo haremos mañana.
-¿no somos muy pocos?
-mi cuadrilla no estará lista, no hemos entrenado lo suficiente.
-da igual. no hay tiempo. tendremos que arriesgarnos.
-sin riesgo no hay beneficio.
-así es.
-escuchadme atentos. no lo voy a repetir. por la mañana tomaré la comisaria con mi panda exactamente a las doce aeme. así lo haremos: tres de mis hombres entrarán a la sala de los deneís, otros tres a las del juzgado, el resto esperaremos fuera. exactamente a las doce haremos explotar la cafetería donde los maderos toman café y hablan de los adolescentes a los que han pegado. entonces mis hombres en los deneís recorrerán la comisaria a base de plomo hasta la armería, los de los juzgados habrán ya colocado la dinamita y robado cuatro llaves. en quince minutos hemos robado cuatro coches azules y abandonado en llamas el hormiguero azul. la guardia civil tardará veinte minutos en aparecer, para entonces ya deberíamos estar en marcha hacia
-el ayuntamiento. donde mis hombres habrán producido un atasco de coches ardiendo, excepto justo por la calle Colón, por donde apareceréis vosotros. desde la azotea lanzaremos molotovs a los verdes, seguro ya encima nuestro.
-¿cómo tomaréis el ayuntamiento?
-es fácil. dos matan directamente a los locales en la entrada a las dependencias burocráticas, otros tres entran a atención al ciudadano, joden a la poli en la sala y desalojan a los civiles. entramos el resto, menos los tres jovencitos encargados de vigilar el perímetro, y subimos a la azotea pasando previamente por el almacén histórico donde nos proveeremos de buenas bayonetas.
-¿y la policía local no aparecerá también por allí? aunque la verdad que para lo que harían...
-esa es nuestra parte del plan. a las doce y cinco exactamente habremos hecho detonar las bombas que esta misma noche colocaremos debajo de las comisarias de policía local, de la delegación del gobierno y de la catedral. ¿dónde nos necesitaréis por la mañana?
-¿habéis preparado los carros?
-sólo dos están disponibles, es lo que tiene la rapidez de acontecimientos...
-entonces sobran cuatro hombres...
-donde los necesites...
-está bien. lo tengo. estarán en el ayuntamiento. ayudarán a los encargados del atasco con cócteles molotov cuando la guardia civil arribe.
-¿y el alcalde?
-lo colgaremos del reloj del ayuntamiento cuando yo llegue. para las doce y veinticinco debería estar la plaza repleta de simpatizantes y revolucionarios ansiosos por tener su arma y matar maderos. les regalaremos a ellos la muerte del alcalde, y abriremos entonces las arcas con el poco dinero que guarda en metálico la alcaldía. las paredes estarán ya llenas de graffitis y pintadas...
-¿y los militares?
-esa es la parte de los paletos...
-ojito hijoeputa...
-jajaja! tranqui...
-sí. nosotros nos encargaremos de bloquear cada entrada y salida de la ciudad. tres puntos clave: las rotondas de la Paz y de la Libertad, y el cruce de Santa María. es fácil... abandonaremos tres coches en llamas en cada entrada y nos moveremos en furgonetas a la última entrada, por la que los militares intentarán entrar en la ciudad. ponemos la dinamita en el suelo y cuando pasen...
-¡boom!
-eso es.
-perfecto. ¿está claro?
-sí.
-sí.
-sí.
-sí.
-pues que así sea. tomad -reparte un walki a cada uno de los participantes, menos a la que ha permanecido en silencio toda la reunión a su lado.- y recordad que sólo lo usaremos en caso de grave perturbación de nuestros planes.
-no os pongáis nerviosos, procurad asesinar sólo a policías... -silencio grave.
-quiero recordar que hacemos esto porque se lo debemos a nuestros hijos. ya basta de quejas, de jugar al ciudadano decoroso y cívico que no deja de tragar mierda ni siquiera cuando no tiene qué comer. ya basta de políticas, votos inútiles y burocracias. podemos hacer de este mundo lo que deseemos, son ellos los que nos engañan con placebos, los que nos impiden vivir como es debido y sin restricciones, son ellos los que nos mienten, los que nos matan día a día a base de salarios y esclavismo sutil... es hora de pagarles con la misma moneda...
- y ahora marchad y dormid bien... mañana comenzará un mundo nuevo... el caos...

marchan en silencio, sin saludos cordiales. quedan en escena el vagabundo y la chica abrazados, miran la ciudad.
-mañana comenzará nuestro mundo...

quereles

quiero hablar pero no sé qué decir.
quiero tenerte cerca aunque luego no sepa dónde acariciar.
quiero sonreír tus locuras, pese a ser juego y no mirada de lo que ellas se alimentan.
quiero reír sin motivo, llorar sin vocación, estar sin finalidad.
quiero librarme de los por qués y para qués, matar la causa y el efecto.

quiero querer sin contradicción, amar sin dolor, follar sin frialdad posterior.

incoherencia insomne

¿y esos espermatozoides brillantes que flotan en el azul infinito, qué significan?
¿y este sueño, esta vigilia, este estadio intermedio entre realidad y ficción, cómo se come?
¿y la soledad inagotable? ¿y tus piernas? ¿y estos interrogantes?
¿?

iluminas demasiado Sol, cállate un poco, dame luz tenue.
no, mejor dame rayos para mi piel, que el frío del coma me llena progresivamente.
anfibio soy de ahora en siempre, de ayer en nunca. es un jodido reloj.
lo siento por ti, máscara de carne y huesos y nervios, hoy mando yo. y mando no dormir, mando callarnos y aguantar este empentón inevitables, mando café.
café manda.

(difícil la vigilia.)

Autoflagelación

SOY UN ESTÚPIDO.

Por echar de menos tiempos
que jamás tuvieron espacio
más allá de mis sueños.

Por soñar abrazar tu sonrisa,
y la melodía de tu risa,
en mi cárcel amorosa,
sólo por una noche.

Por este texto que jamás conocerá

FINAL

(Es la primera y última vez que me hago esto, lo prometo.)

paraíso

en aquel entonces éramos dieciocho en la manada. pernoctábamos en la cueva, abajo en la playa, o arriba en el bosque. era verano y a ninguno nos importaba dormir apretados.
mis preferidas siempre fueron las noches de hoguera, en las que suenan grillos y alguien toca la guitarra suave, puede haber vino quizás y tal vez marihuana y sin problemas; fluyen tenues conversaciones ocasionales sin miedo al silencio.
en los días de carrera y aventura surcábamos la isla todos juntos nunca solitarios, aullando la manada al ocasional encuentro de frutos o dátiles sabrosos. luego comíamos en el río, charcas artificiales entre árboles y juncos... paradisíaco.

la playa era para las noches de sexo.
el bosque para los días de juego.

el sexo lo jugábamos en realidad, por todas partes entre todos y sin problemas.

no sólo el borracho aprovecha

el borracho es borracho todos y cada momento de su vida, sin resacas. se tambalea de esquina en esquina, de bar en bar, sin intenciones ocultas ni maldad alguna.

aquella noche aprovechó los vaivenes: agarró una borracha a su izquierda, otra a la derecha, ambas en las tetas.

la mujer en la derecha fue siempre mojigata, chapada a la antigua; eterna vigilante de las buenas costumbres y el comportamiento cívico; cristiana convencida y practicante. para amarla, cual trámite burocrático, el borracho debía cortejarla semana a semana.

y sin embargo, al aprovechar el borracho su borrachera, tras la sorpresa inicial, decidió dejar hacer al borracho, por ende, aprovecharse ella también.

la mujer de la izquierda era mujer de las calles y las gentes de a pie; espontánea creadora, constante aventurera, y sobretodo sabia compañera. para amarla, trámite empático, debía el borracho sorprenderla sobremanera repetitivamente a lo largo del tiempo.

mas reinaba Tequila la noche, era ella también borracha y decidió abrazar las provechosas caricias. ella también aprovechó.

decidieron sellar su pacto triple en un tequila.

un tequila maldito, que acabó con el carácter despreocupado e impúdico de la situación. el borracho, sobrio por vez primera en su vida y por sobrecarga de alcoholes, hubo de cuidar dos borrachas indigestas que se vomitaban de manera recíproca.

nadie aprovechó al final.

marchó sobrio el borracho a casa, solitario y meditabundo, dejando a derecha e izquierda vomitándose la una a la otra la otra a la una en una esquina.

hay quien dice que allí siguen todavía.

el borracho aprovecha

era un borracho más en la noche del sabadingo. un borracho hambriento de pasiones perezosas. un borracho zombie entre la multitud.
era el borracho.

y aparecieron ellas entre risas de bruja.
y el borracho aprovechó.

todo fue culpa del tequila.
aquel maldito tequila.

sabadingo

dícese del periodo de tiempo comprendido entre el sábado y domingo, intersección entre ambos días, más o menos entre las 23:00 del sábado y las 5:00 del domingo o hasta que la fiesta dure.
es el buen sabadingo un baile de máscaras: daguerrotipos y bufones monstruosos caminan en tambaleo la oscuridad jocosa y fogosa. superior en todo al juernes y al viérbado, sabadingo es noche de licores en la ciudad, las calles presencian encuentros predestinados, amoríos momentáneos y gran empatía en los juegos relacionarios.

apátrida

nació en el vuelo 232 Buenos Aires - Madrid a través de la inmesidad del Atlántico y en los urinarios públicos del avión. no hubo en el parto complicaciones ni sufrimiento, gracias a la altísima presión salió catapultado del vientre el feto ya alma apátrida.
se desarrolló su vida entre ciudades castellanas y andinas, constante cambio cultural sin línea educativa compacta.
fueron sus valores azules, oceánicos, poéticos; jamás comprendió los devaneos políticos, morales o culturales de los hombres con patria. ni el tango ni el flamenco llenaron sus oídos, jamás disfrutó los toros ni el universal fútbol. no entendía el rock en español, ni las putas dictaduras y quien las justifica, la eterna incomprensión cainita entre los hombres.

sólo Literatura, para siempre, plantó simiente en su corazón.

Reseña de ARCO

ARCO, gran plataforma del mercadeo de arte, se ha situado a lo largo de la semana pasada y como cada año en la gigante Feria de Madrid. Representantes de artistas y mecenas ya se encontraron durante los dos primeros días de la semana, vendida la carne, desaparece el carnicero. Si acaso choca el visitante con alguna etiqueta naranja de las que marcan el producto, evitará el contacto, pues el precio es siempre de infarto.

Inicia la aventura el visitante no iniciado con hambre conceptual, engulle todo con los ojos. Cada stand requiere meticulosa observación y una propia línea de pensamientos, y no dudará en otorgar el tiempo necesario a cada obra, para entenderlas y valorarlas todas y cada una como merecen. Sin embargo, el cansancio cerebral se hace notar a la hora de paseo, cuando sucede cierta sobrecarga neuronal debida a la inmensa cantidad de información devorada. Nuestro visitante, en este caso yo, comienza a pasar por alto con cierto dolor las primeras instalaciones, busca los estilos más llamativos para su gusto con mirada de soslayo a los representantes o guardabosques del arte ensimismados en sus libros o conversaciones. Empieza junto al agotamiento psíquico el derrotismo en el porte, el paseo decidido y enérgico deja paso a una lentitud agónica en el que cada detención supone más dolor en las rodillas y los pies. Y de veras que no entiendo cómo aguantan el precio a pagar por elegancia las personas en zapatos (por no hablar de tacones). El visitante no mira ya cada obra meticulosamente, apenas se detendrá ante aquellas que lo merezcan a su gusto. Cuando llegan las 17:00 ya no quiere más intelectualidad el visitante, sólo tirarse tumbarriba en la cama más cercana, que acabará siendo el suelo; y eso que apenas ha disfrutado, seguro, una enésima parte de la inmensidad cultural.

En cuanto a obras, la variedad es un factor a favor de la plataforma, abstracción igual que ácidos y directos mensajes, de todo. A mi gusto, de analfabeto plástico, las mejores obras son aquellas más exuberantes y coloridas, así como deformes, críticas o excepcionalmente originales y diferentes al resto. Destacaré entre todas aquellas que del océano difuso del recuerdo he podido rescatar (ni se os ocurra preguntar por el autor, él es un náufrago): una escultura roja de penes y dedos entretejidos en horrenda amalgama, cuya sombra proyectada a la pared enfrente y de manera mágica generaba dos caras; unos retratos en fotografía a modo de póster de cine, activistas antifascistas alemanas preciosas; coloridos lienzos de motivos celulares; una batería y un chelo fundidos en el suelo; bebés humanos amamantados por una cerda en su pocilga y una serie de imágenes ácidas con doblesentidos y crítica social; y esa fotografía subacuática en la que cuerpos flotan entre residuos típicos humanos; la mini-ciudad que gira proyectando sombras preciosas, King Kong; la selva... Y me dejo de manera impía una eternidad de maravillosas obras en mi burda descripción. Destacan siempre instalaciones en las que se mezclan artes diversos: música, luz y profundidad unidos en el objetivo que el artista deseara en su momento. Hay instalaciones realmente inspiradoras y bellas, igual que mediocres o indiferentes.

La gente en ARCO... Os lo podréis imaginar... Modernitos, pijos y guiris. Familias, ancianos y jóvenes. Y cómo no CocaCola tiene un stand gigante y regala la versión Light de su producto homónimo. Rara vez uno se cruza al Artista, ese gran desconocido, de vestuario extravagante y formas cuidadosas casi siempre. Se lo echa de menos entre la multitud, sobre todo ante los cuadros en apariencia vacíos de contenido; está claro, en el mercadeo del arte al artista no le interesa charlar a los pobres mortales no dotados de nivel social y cultural de su intención en la obra, una vez vendida la carne desaparece el carnicero, y da tanto por el culo... Será cuestión de gustos, pero para mí debe el Artista ser un bicho de las calles, habitante conocedor en los mundos del plebeyo, aquellos en los que la etiqueta no vale una mierda, en los que la vida es el juego constante y despreocupado; o por lo menos un punto intermedio, sólo justificado por la necesidad (no nos libraremos jamás de ese mal vicio que es comer ¿verdad?). ¿Y la crítica social? ¿Y la espiritualidad? ¿Y la búsqueda de la verdad?

Todo esto parece ser ya no le importa al Artista ni al Arte, si es que se puede agrupar prácticamente la gran proliferación de obras y géneros bajo esta etiqueta... Y será quizás que no le importa porque no nos importa a nosotros como Gente. Regalan periódicos "El País", y es curioso porque recuerdo haber leído algo que venía a hablar de esto de la falta de relatos (http://elpais.com/elpais/2012/02/08/opinion/1328710911_200160.html), que yo he querido extrapolar a la carencia de universales artísticos o puntos de inflexión en nuestra contemporaneidad, la gran mediocridad que vivimos los hijos de la "Post-Modernidad". ¿Dónde están las grandes obras de la primera década de nuestro siglo XXI?

Volviendo al tema y a modo de conclusión: no es ni quiere ser ARCO museo, sino feria de compra-venta de piezas artísticas, de la que el visitante mortal probablemente apenas consiga obtener satisfacción o belleza por sobrecarga de información.

Me quedo con la sensación de haber aprendido una valiosa lección (que ya intuía) sobre el Arte, y la esperanza de que algo quede en mi subconsciente de aquellas obras que en el momento me inspiraron, emocionaron o extasiaron, de las que ahora ni sombras de sueños recuerdo.

HOY ES EL DÍA

HOY VOY A VIVIR COMO UN ANIMAL

HOY VOY A JUGAR

A EXPERIMENTAR

A VIAJAR DESDE CASA

ASÍ QUE NO ME TOQUES LOS COJONES

PORQUE HOY ES EL DÍA

PORQUE HOY SOY ANIMAL

PORQUE HOY SOY LA VIDA

fragmentos

despertó a deshoras reconcomido por oscuras ensoñaciones, reconoció adormecido el sombrío cuarto en el que vivía encerrado, cuatro paredes repletas de hojas siempre a medio llenar conformaban dos infiernos, un limbo, tres paraísos.
café y cigarro a las 4:30 aeme. y el amor desterrado, tristemente suplantado por reflexiones trasnochadas.
pensó aquella mañana que los sueños son ensayos del subconsciente para el entablado de la vida. sueños hechos de humo.
guardaba bajo la cama pelusas multiformes a las que aquella mañana encontró por fin un cometido: dibujó con ellas en la pared una silueta amorfa, la sombra de varios sueños reunidos.
durante siete cafés y veintiún cigarros preparados antemano miró cuáquero la antropomórfica pelusa. parado enfrente, con la mirada profunda, proyectó todos los miedos e inseguridades que desde crío le perseguían. notó cómo hora tras hora iba la maraña tomando cierto color más claro, cobrando cierta profundidad y amagando sus primeros gestos y movimientos. sintió cómo minuto a minuto el odio contenido, los pensamientos autodestructivos, las autorregañinas discursivas; en definitiva todos los elementos de la mente insana abandonaban el gran buque que su mente conformaba. descubrió cómo segundo a segundo el objeto cobraba pulso y funcionamiento interno oscuro.
finalizó la operación al despegarse sola la fofa silueta de pelusa de la blanca pared, arrancando a su marcha trozos de celo con gotelé. avanzó hasta el marco de la puerta la mierda pura, se giró y miró sin mirada a su creador en los ojos:
"adiós" se escupió a sí misma la pelusa.
-hasta nunca- dijo en alto el hombre liberado de tristeza.

aquella misma noche se suicidó el hombre colgado de su lámpara. llevaba una sonrisa grapada por boca.
la pelusa, al amanecer, murió a manos del barrendero.

logroñerías agrupadas

recorriendo mis conocidas calles de Logroño recojo todos los retazos de mi alma descompuesta. es en esta mi ciudad donde habitan insomnes los amputados miembros de mi yo más brillante y genial, uno en cada mirada de complicidad, en cada abrazo de reencuentro, en cada sonrisa regalada. ahora sí que estoy listo para partir, ahora que sé quien soy, ahora que empatía recorre mis venas.
cambio de capítulo.
llega la vida.

y marcha a nuestro paso a la Mayor camino de aventuras sociales, o a Salamanca en busca de encuentros flipantes y bien guapantes, o a Fantástica en cada viaje y momento de juegos.
y yo con vosotros hasta el infinito si hace falta mis hermanos.
sois todos la po- ya no os lo digo.

lluvia de nuevo en las calles de Logroño.
solemnidad silenciosa llena desagües cíclicos.
el mareo es constante: un cigarro, dos paseos, tres autobuses.
nuevamente lluvia.
un loco escribe en un cuaderno verde, un Winston flota en un charco tras un boli rojo.
mareo.

y los que sienten tenerla más grande por conducir un motor sonoro acaparan atenciones pasajeras, interrupciones momentáneas del continuum psíquico.
el universo se balancea entre soledades rápidas y pensamientos fugaces.

un último cigar al son de la calle nocturna...
logrotonía precocinada.
logrogenialidades aleatorias.

somos una gran manada.

escrito a fuego en mi mochila

EMPATICE:

abra su mente a la humanidad entera, déjese experimentar en el caleidoscopio sensorial por toda persona que se cruce en su camino, fluya sanamente a través del cromatismo emocional que define sus comportamientos e interacciones.

JUZGUE pero no imponga CASTIGOS.

fisure las convenciones sociales, vaya más allá de usted mismo para encontrar el infinito posible: dos personas divagando en conexión pura encuentran mil verdades irrevocables.

FOLLE, AME, córrase en sus trajes, olvide sus facturas, los modales, la BURROCRACIA.

déjese guiar por sus impulsos más oscuros, HOY ES SU DÍA...

descubra sus NECIOSIDADES y cámbielas por sexo en la bañera...

SUEÑE LIBERTAD.

Erase que fue una vez un niño caminando por las nocturnas calles de Madrid. Travesías oscuras, esquinas silenciosas y sintechos en duermevela. Avanzaba el muchacho mirada impenetrable, como le enseñó su padre el dolor, su madre la vida; sin miedo no hay pérdida posible.

En un cruce la luna desde su lecho de estrellas, arropada por las nubes, desafía al chico.
Cuenta el niño hasta diez, la luna se esconde. Trepa cableados y tuberías del edificio hasta el océano naranja de tejas y antenas, donde los gatos navegan humos nocturnos. Allá arriba encuentra su luna particular, hecha tan sólo para él, la noche le promete paz eterna.

La luna perdió aquella apuesta. Entregó cansada las llaves de la felicidad suprema a nuestro infantil espíritu puro: "el Karma hay que trabajárselo a pulso pequeño."

Y el niño, bañado por la plateada sabiduría milenaria, comprendió la verdad, la que no cabe en palabras; y admiró durante toda su vida la extensión del Universo entero sin buscar en él complicaciones inexistentes.

metafísica poligonera

-... y ej que es una movidah la vidah... ¿qué no primoh? ¿qué no?
-¡bah! hazte uno.- saca del bugah los aparejos del porreta, ocasión que aprovecha para poner a todo trapo Techno del super guapoh.
-¡joder cómo te lo trucas primoh! sólo nos faltan un par de pivas aquíiii... ¡y vaya que si lo petamos tronco!
-ya te digo nanoh. Techno, un bugah, maría y pivas...¿qué más puede pedir un pavo en la vidah?

botarán al son del chunda-chunda hasta fumar el cogollo entero.
oscuro.