me contó mi tataranieto a través de videoconferencia intertiempo que una vez la humanidad se sintió realizada en el avance científico, una vez todo descubierto, medido y racionalizado, los premios Nobel se repartían en base a ideas originales y divertidas.
el Nobel de medicina se lo llevó un equipo portorriqueño de investigación que había diseñado un traductor de sonidos estomacales.
el de literatura fue para un adolescente anónimo que talló en su pupitre la frase: "la diarrea es la menstruación de los gays".
en el campo de la física un joven yanqui que resumió a una ecuación matemática el bamboleo de los pechos en carrera de obeso o mujer.
el Nobel de la Paz, siempre controvertido, fue para una pareja de amantes que mantuvo una guerra de lametadas durante nada más y nada menos que 77 horas.
y como estos el resto...
así será el futuro...
29/9/12
mi cuaderno verde agoniza
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| mujerhorrible sobre ecosistema universitario |
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| el artista debe crear normas para su público, imponer nuevas formas, y si no hay público: debe crearlo. |
27/9/12
absurdo anecdotario 3
el día en que las pesas de pene pasaron a formar parte de la larga lista de deporte olímpicos, una horda de cristianos y neo-conservadores tomó indignadísima las calles. inevitablemente la competición fue televisada, consiguiendo las máximas de audiencia desde el lanzamiento del Apolo 11.resulta terriblemente paradójico y sospechoso que el oro lo ganase un sacerdote inglés de seis centímetros de aparato amoratado. batió el récord batiendo su polla.
"no entiendo a la gente que nos odia", comentaba el adolescente español con el bochornoso bronce. "es un deporte muy completo, apto para la mayoría de los hombres... es una mezcla de fuerza y resistencia física, mental y, por supuesto, sicológica; conseguir la erección con tanta mirada encima no es tarea fácil... requiere también un trabajo duro con la imaginación, que acaba suponiendo conocerse mucho... además mejora notablemente las experiencias sexuales del deportista... debería ser enseñado en toda escuela y jugado en cada parque... no me cansaré de agradecer a mi entrenador su confianza en mis posibilidades y mis erecciones, él me mostró mi vocación cuando apenas era un moco de chaval, a los siete, en aquel confesionario..."
el vencedor es aquel que llega a la erección completa y resistente -como mínimo debe durar esta un minuto- con un pequeño peso proporcional al tamaño del pene colgando del glande -no está permitido el contacto físico, el tamaño del peso está definido en el reglamento del obispo Francesco de 1807- no hay edad límite ni categorías.
"lo único malo de este deporte es el endurecimiento de la próstata y la gran presión sicológica a la que nos vemos sometidos." confiesa el estudiante granudo.
"no entiendo a la gente que nos odia", comentaba el adolescente español con el bochornoso bronce. "es un deporte muy completo, apto para la mayoría de los hombres... es una mezcla de fuerza y resistencia física, mental y, por supuesto, sicológica; conseguir la erección con tanta mirada encima no es tarea fácil... requiere también un trabajo duro con la imaginación, que acaba suponiendo conocerse mucho... además mejora notablemente las experiencias sexuales del deportista... debería ser enseñado en toda escuela y jugado en cada parque... no me cansaré de agradecer a mi entrenador su confianza en mis posibilidades y mis erecciones, él me mostró mi vocación cuando apenas era un moco de chaval, a los siete, en aquel confesionario..."
el vencedor es aquel que llega a la erección completa y resistente -como mínimo debe durar esta un minuto- con un pequeño peso proporcional al tamaño del pene colgando del glande -no está permitido el contacto físico, el tamaño del peso está definido en el reglamento del obispo Francesco de 1807- no hay edad límite ni categorías.
"lo único malo de este deporte es el endurecimiento de la próstata y la gran presión sicológica a la que nos vemos sometidos." confiesa el estudiante granudo.
26/9/12
absurdo anecdotario 2
el esguince de pezón -rarísimo suceso- genera terribles consecuencias a la lesionada portadora: collarín en la aureola del pecho y abstinencia total de caricias y lametones.
absurdo anecdotario 1
contaba mi abuelo que durante la guerra conoció una noche a una enfermera voluptuosa.
-¿bailas?- debió preguntarle él.
-no puedo.- debió contestar ella.
copas más tarde, en la camilla de enfermería, descubrió mi abuelo la razón de la negativa.
-¡tetas campanilla!- gritaba entre carcajadas. -según las agarraba... una hacía ding, la otra dong...
nunca quiso contarme si mi abuela -muerta en el parto de mi padre- fue aquella enfermera con tetas campanilla o la tendera de la esquina con tetas cencerro.
debe ser la maldición familiar. yo solo encuentro clítoris onomatopéyicos: ladran, mugen, berrean, gruñen... los más sexys maúllan.
-¿bailas?- debió preguntarle él.
-no puedo.- debió contestar ella.
copas más tarde, en la camilla de enfermería, descubrió mi abuelo la razón de la negativa.
-¡tetas campanilla!- gritaba entre carcajadas. -según las agarraba... una hacía ding, la otra dong...
nunca quiso contarme si mi abuela -muerta en el parto de mi padre- fue aquella enfermera con tetas campanilla o la tendera de la esquina con tetas cencerro.
debe ser la maldición familiar. yo solo encuentro clítoris onomatopéyicos: ladran, mugen, berrean, gruñen... los más sexys maúllan.
21/9/12
hojas charras 6
y ahí estás tú,
imaginaria muchacha objeto de mi afán amoroso. como siempre habré de
demostrarte mediante un sinfín de monerías que yo también te atraigo, que te
gusto, que somos animales y podemos y debemos hacer el amor.
20/9/12
hojas charras 5
pasan los segundos,
las
horas se escapan,
los minutos vuelan
y los segundos huyen.
sólo las noches,
cuando el tiempo parece congelado,
ofrecen calma a mi pensadero tenebroso.
18/9/12
hojas charras 2
vida lenta en Salamanca
entre caladas.
y como siempre me faltan mis teatros:
gabardinas y máscaras
ausentes,
y el juego perfecto perdido en esta niebla de sueños,
en esta mi tremenda
colección de planes,
en la profundidad de aquella mirada,
aquella mirada que nunca existió.
17/9/12
silencio
me gusta el
silencio por la semillita de misterio
que siembra allá
donde los gritos reinan egocéntricos
clamando atenciones pasajeras.
que siembra allá
donde los gritos reinan egocéntricos
clamando atenciones pasajeras.
y caminar por
las calles
avanzando en realidad nubes de pensamientos…
escoger uno y sentarme a anotarlo
en mi libreta de investigador de sueños,
para que tras el vacío,
se me escuche por fin.
avanzando en realidad nubes de pensamientos…
escoger uno y sentarme a anotarlo
en mi libreta de investigador de sueños,
para que tras el vacío,
se me escuche por fin.
claro que sí,
yo sé también robar momentos,
llorar sus ausencias,
agarrarlos y haceros el amor cuando corresponde.
el silencio por las sombras de dudas,
por los secretos morbosos,
por evitar explicaciones
y/o excusas podridas.
16/9/12
hojas charras 4
abierta queda la veda
de los cazadores nocturnos. abierto para todos el mercado de la carne. yo con
mi eterna cara de lelo, tan sólo observo la recíproca matanza de enseres
espirituales: las payasadas son el mejor arma para él, para ella las miradas
sutiles en danza entre la complicidad y el distanciamiento. prometo en vano que
no volveré a jugar vuestro juego, que no volveré a caer en el artefacto de
tonterías noche tras noche tan sólo para que te cuestiones superficialmente si
puede o no acontecer. y con miedo te alejarás otra vez, una vez tras otra de mí
y nuestra posible aventura.
sé que acabaré por
volver a bailar, en realidad me encanta el baile, aunque haya olvidado hace ya
tanto las sutilezas del cortejo, aunque a menudo sienta que no me interesan ya. ya sólo espero, entre aburrimientos y bolígrafos, una persona que ofrezca color
a este gris, diálogo a mi monólogo, salsa a mi plato insípido.
hojas charras 1
fui una vez un hombre
engabardinado fumando entre la niebla. la difuminada luz me susurró aquel
amanecer la naturaleza de mis investigaciones: “está claro”, me dijo, “jamás
hallarás tu respuesta, pues la pregunta es eterna y la verdad tan dispersa,
fría y sensorial como yo misma”.
15/9/12
escatología
bébete la leche que he
derramado sobre mi pecho mientras la mano de un muerto penetra tu triste ano. yo me saco los mocos, no los como, los seco mediante el proceso de
redondeamiento hasta su solidificación, es entonces que los meto en tu oído ya
repleto de pus amarillo, pelos de sobaco y bolitas de caca de ombligo. nada
parece satisfacer tu enternecedor hambre de guarradas. te pido a gritos que
pegues tu nariz a mi ano mientras masajeas un zurullo de perro contra mi
espalda, revientas mis granos con los dientes, aplastas mi capullo con tus
pezones y lames la caca de mi espalda. cubata de semen, mierda de perro y pus
de espinilla. que aproveche.
14/9/12
de mayor quiero ser lector
 |
| Barry Cawston;
http://storyboard.tumblr.com/post/31054628182/the-next-artspace-artist-round-1-the-art-of debería retomar mis lecturas... |
....
Portales llena
de bebidos
y un desnudo corre
entre ellos sucio y manchado.
la puta gente
nunca ve nada,
están todos
demasiado ocupados
desperdiciando sus vidas.
mírate:
¿ahora eres juez
absoluto o qué chorra te pasa?
concéntrate en
hacer tu vida
y déjalos en
paz,
en guerra,
en coma.
hojas charras 3
ya es el día
ya es mañana.
ya es mañana.
llegó el sol irremediable
con el alboroto callejero
como precedente
insano.
antes que el sol ellos se levantan
para cumplir vanas misiones,
oscuras
expectativas,
o absurdos anhelos.
ajenos a su naturaleza conducen máquinas,
escuchan canciones fabricadas en cadena.
véolos deambular desde mi ventana
muertos, vacíos.
adolescentes, adultos y niños,
todos jodidos por mi mirada
invisible,
por mi cigarro y mi café.
sin mí tal vez no fueran nada,
como esta
mesa en la que ahora me apoyo.
13/9/12
12 Consejos para escritores de Ray Bradbury
No empieces escribiendo novelas novelas. Toman mucho. Empieza escribiendo “una cantidad endemoniada de cuentos”, al menos uno por semana. Toma un año para hacerlo. Bradbury asegura que simplemente no es posible escribir 52 malas historias al hilo. Él esperó hasta los 30 para escribir su primera novela, Fahrenheit 451. “Y valió la pena esperar, ¿eh?”
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
Ten esto en mente cuando inevitablemente intentes, consciente o inconscientemente, imitar a tus escritores favoritos, justo como él imitó a H.G. Wells, Jules Verne, Arthur Conan Doyle y L. Frank Baum.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
lengua
saber que estás hecha para mí…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
saber que funcionas igual que mis amantes…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
menos cuando de repente me agarras
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
12/9/12
...
“no debes tener miedo” me dice.
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
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