fui una vez un hombre
engabardinado fumando entre la niebla. la difuminada luz me susurró aquel
amanecer la naturaleza de mis investigaciones: “está claro”, me dijo, “jamás
hallarás tu respuesta, pues la pregunta es eterna y la verdad tan dispersa,
fría y sensorial como yo misma”.
16/9/12
15/9/12
escatología
bébete la leche que he
derramado sobre mi pecho mientras la mano de un muerto penetra tu triste ano. yo me saco los mocos, no los como, los seco mediante el proceso de
redondeamiento hasta su solidificación, es entonces que los meto en tu oído ya
repleto de pus amarillo, pelos de sobaco y bolitas de caca de ombligo. nada
parece satisfacer tu enternecedor hambre de guarradas. te pido a gritos que
pegues tu nariz a mi ano mientras masajeas un zurullo de perro contra mi
espalda, revientas mis granos con los dientes, aplastas mi capullo con tus
pezones y lames la caca de mi espalda. cubata de semen, mierda de perro y pus
de espinilla. que aproveche.
14/9/12
de mayor quiero ser lector
 |
| Barry Cawston;
http://storyboard.tumblr.com/post/31054628182/the-next-artspace-artist-round-1-the-art-of debería retomar mis lecturas... |
....
Portales llena
de bebidos
y un desnudo corre
entre ellos sucio y manchado.
la puta gente
nunca ve nada,
están todos
demasiado ocupados
desperdiciando sus vidas.
mírate:
¿ahora eres juez
absoluto o qué chorra te pasa?
concéntrate en
hacer tu vida
y déjalos en
paz,
en guerra,
en coma.
hojas charras 3
ya es el día
ya es mañana.
ya es mañana.
llegó el sol irremediable
con el alboroto callejero
como precedente
insano.
antes que el sol ellos se levantan
para cumplir vanas misiones,
oscuras
expectativas,
o absurdos anhelos.
ajenos a su naturaleza conducen máquinas,
escuchan canciones fabricadas en cadena.
véolos deambular desde mi ventana
muertos, vacíos.
adolescentes, adultos y niños,
todos jodidos por mi mirada
invisible,
por mi cigarro y mi café.
sin mí tal vez no fueran nada,
como esta
mesa en la que ahora me apoyo.
13/9/12
12 Consejos para escritores de Ray Bradbury
No empieces escribiendo novelas novelas. Toman mucho. Empieza escribiendo “una cantidad endemoniada de cuentos”, al menos uno por semana. Toma un año para hacerlo. Bradbury asegura que simplemente no es posible escribir 52 malas historias al hilo. Él esperó hasta los 30 para escribir su primera novela, Fahrenheit 451. “Y valió la pena esperar, ¿eh?”
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
Puedes amarlos, pero no remplazarlos.
Ten esto en mente cuando inevitablemente intentes, consciente o inconscientemente, imitar a tus escritores favoritos, justo como él imitó a H.G. Wells, Jules Verne, Arthur Conan Doyle y L. Frank Baum.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
Examina la “calidad” de los cuentos.
Él sugiere Roald Dahl, Guy de Maupassant y los menos conocidos Nigel Kneale y John Collier. Nada en el New Yorker de hoy le llenaba el ojo, pues encontraba que esas historias “no tenían metáfora”.
Ocupa tu mente.
Para acumular los bloques intelectuales de estas metáforas, Bradbury sugería una serie de lecturas nocturnas: un cuento, un poema (pero Pope, Shakespeare y Frost, no la “basura” moderna) y un ensayo. Los ensayos pueden ser de una diversidad de campos, incluyendo arqueología, zoología, biología, filosofía, política y literatura. “Al final de mil noches, ¡Dios!, ¡Estarás lleno de cosas!”
Deshazte de los amigos que no creen en ti.
¿Se burlan de tus ambiciones de escritor? La sugerencia es que los despidas sin retraso.
Vive en la biblioteca.
No vivas en tu “maldita computadora”. Bradbury no fue a la universidad, pero sus insaciables hábitos de lectura le permitieron “graduarse de la biblioteca” a los 28.
Enamórate del cine.
Preferiblemente del viejo.
Escribe con alegría.
“Escribir no es un negocio serio”. Si una historia comienza a sentirse como un trabajo, deséchala y comienza una nueva. “Quiero que envidien mi alegría”.
No planees ganar dinero.
La esposa de Bradbury “hizo un voto de probreza” para casarse con él. Solo hasta los 37 pudieron comprarse un auto.
Enlista 10 cosas que amas y 10 cosas que odias.
Luego escribe sobre las primeras y “mata” las segundas —también escribiendo sobre ellas. Haz lo mismo con tus miedos.
Escribe cualquier cosa vieja que surja en tu mente.
Bradbury recomienda “asociación de palabras” para romper cualquier bloqueo creativo, pues “no sabes lo que hay en ti hasta que lo pruebas”.
Recuerda, cuando escribes, lo que estas buscando es que una sola persona llegue y te diga: “Te amo por lo que haces”. O, en su defecto, buscas a alguien que llegue y diga: “No estás tan loco como la gente dice”.
[Robado del Facebook de Mario Parra, ¡un saludo y gracias!]
lengua
saber que estás hecha para mí…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
con todos tus silencios…
con toda tu fonética inexacta…
con cada punto suspensivo en cada final…
con cada vocal y consonante y combinaciones…
saber que funcionas igual que mis amantes…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
a trompicones…
siempre suspensiva…
y distante y fría…
menos cuando de repente me agarras
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
y todo es fácil y orgánico...
cuando todo es amor simple
y parece que tú también me quieres...
cuando no soy yo el que traza y decide
sino este nosotros fluctuante...
improvisado...
dictado por elementos inciertos...
y sobretodo excitante…
y sexy…
12/9/12
...
“no debes tener miedo” me dice.
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
“no lo tengo” respondo,
“no podría tenerlo
ahora que sé de qué estoy hecho…
ahora que sé que te quiero…
que llegaré lejos
para volver a ti luego…
por fin completo”
…
mujer espejo
orgía entre azar y destino.
esa manera suya de sujetar los cigarrillos,
ese andar de borracha despreocupada
alta, desgarbada, pelo rizado,
ojos verdes verdes.
esa manera suya de sujetar los cigarrillos,
ese andar de borracha despreocupada
alta, desgarbada, pelo rizado,
ojos verdes verdes.
-¿te conozco?
-tanto y tan poco
como yo a ti,
como yo a mí,
como tú a ti.
como tú a ti.
nuevo silencio,
nuevas caladas.
sin pensamiento,
catarsis sensitiva,
estampida de ecos
desde lo más profundo de mi córnea.
sin pensamiento,
catarsis sensitiva,
estampida de ecos
desde lo más profundo de mi córnea.
la seducción fue.
rítmica,
paulatina,
exponencial.
paulatina,
exponencial.
furtivas miradas,
espontáneas cercanías,
tímidos diálogos,
conversaciones plenas,
contactos caricia,
juegos íntimos,
pasión,
culmen.
espontáneas cercanías,
tímidos diálogos,
conversaciones plenas,
contactos caricia,
juegos íntimos,
pasión,
culmen.
tras el sexo,
cambio esencial,
imprimación mutua,
reconstituyente vital.
sé que no volveremos a vernos.
11/9/12
tragedia de un Gepetto frustrado
el fabricante de marionetas
manipula la última de sus creaciones:
un monstruo de brazos largos
y mandíbula desencajada,
de ojos locos
e instinto asesino.
maneja el viejo la mano del inerte engendro:
la coloca sobre su hombro...
cae.
se acaricia la cara...
cae.
el pelo...
cae.
el pecho...
cae.
incluso desde su pubis apretado...
cae irremediable.
trata de mantenerlo
enteramente erguido...
provoca
una nueva
y triste
caída...
agarra las manos del monstruo
y se rodea la cara...
llora durante horas
y horas.
manipula la última de sus creaciones:
un monstruo de brazos largos
y mandíbula desencajada,
de ojos locos
e instinto asesino.
maneja el viejo la mano del inerte engendro:
la coloca sobre su hombro...
cae.
se acaricia la cara...
cae.
el pelo...
cae.
el pecho...
cae.
incluso desde su pubis apretado...
cae irremediable.
trata de mantenerlo
enteramente erguido...
provoca
una nueva
y triste
caída...
agarra las manos del monstruo
y se rodea la cara...
llora durante horas
y horas.
10/9/12
no se frena
no se para, no se frena,
no se para.
se escribe, se vive y se ríe.
no se guarda el boli,
no se frena el frenetismo,
no se para.
se toca, se chupa, se lame.
no se frena.
no se piensa.
no se para.
si te corres nos corremos,
no se frena.
se actúa, se hace,
se interactúa.
no se para.
se crea,
luego se recrea,
y se bebe y se fuma.
y se folla.
no se para.
se escribe, se vive y se ríe.
no se guarda el boli,
no se frena el frenetismo,
no se para.
se toca, se chupa, se lame.
no se frena.
no se piensa.
no se para.
si te corres nos corremos,
no se frena.
se actúa, se hace,
se interactúa.
no se para.
se crea,
luego se recrea,
y se bebe y se fuma.
y se folla.
Micropoemas atados con imperdibles
Sólo solo lo soporto:
el
dolor:
ácido en el estómago,
sudor en las manos,
tabaco en los pulmones
y embotamiento
cerebral;
aviso: algo no anda bien;
estrés maldito: la vida en ficción:
incapacidad para la puta realidad:
minusvalía empática y contradicciones
continuas.
Aprendí a estar perdido
en el justo momento en que nos encontramos.
Eres la música adecuada
para este momento perfecto.
LA ULTIMA CAÑA DEL
VERANO SIEMPRE SABE A GLORIA,
A JUSTO Y MERECIDO PREMIO, A VICTORIA.
Soy aquel europeo
transoceánico
anonadado por la cutrez soberana
de ésta nuestra nación
de
palurdismos absolutos e inexistente curiosidad.
Vivir a la deriva
de
tormentas eidéticas,
de inspiraciones pasajeras,
o del placer de cierta mujer;
nada más.
Cuentan sus tristezas
si se rallan con los petas,
con las cuentas, con las tetas o princesas…
pero no
hoy…
idos de fiesta, aun sin pasta idos de fiesta.
Tanta autoestima va a
acabar conmigo seguro,
pese a ser ésta una de esas noches hechas tan sólo para
mí.
Tanto amor va a acabar
con este nosotros seguro,
este nosotros en el que tú apenas formas parte.
tútútútútútútú TU
haces que sese pierdan
mismis ganas de hacercer
locuras a ras ras
cuando nono estás tás.
Eres el perfecto canal de mi locura más geniálida,
de mis ganas de bailar y sudar
y sobretodo lamer y besar intenso.
Será terrible el día que se acabe la música o la saliva.
haces que sese pierdan
mismis ganas de hacercer
locuras a ras ras
cuando nono estás tás.
Eres el perfecto canal de mi locura más geniálida,
de mis ganas de bailar y sudar
y sobretodo lamer y besar intenso.
Será terrible el día que se acabe la música o la saliva.
Saber que el camino a
casa es el doble de largo si tú no estás.
HE VUELTO A VER LO
CLARO
BUCEANDO EN LO OSCURO.
Un cigar siempre sabe a
poco
y siempre deja un moco.
PERDIENDO LOS PAPELES.
Pese al silencio,
pese
al sueño,
la resaca,
y tu madre,
y tu madre,
me siento gigante
cada vez que regreso a casa
con tu sabor en mis labios.
La puta más cara: mi
puta máscara: el silencio lelo.
La ciudad Blanca
respira ajetreos asesinos tanto como divertidos,
tonificantes perfectos para
mis estupideces.
Bajo el nuevo sol
caminos ancestrales
–senderos terriblemente entretejidos pateas-
caminas.
Sólo, tal vez con melodías cercanas,
mas todos tocan sólo.
Solo el mar sabe estar sólo,
sólo él sabe estar
acompañado
en soledad sin silencios.
Sólo solo lo soporto.
9/9/12
tabaco
fumo cuando no sé qué hacer, qué decir, qué respirar…
fumo para que parezca que medito, pero en realidad solo busco la frase que me saque del mal trago sinsentido…
fumo para sentirme cómodo en la incomodidad, para salvarme del abismo de la incomunicación…
fumo por no lanzarme a por tus labios de lectora sin poemas que ojear…
para que mis manos no se aburran en los bolsillos de mis silencios y tengan compañero de baile…
para convertir mi cuerpo en aparato, en máquina de productos equívocos, de nuevo y para siempre…
para saborear la fealdad del mundo y regocijarme en ella…
para admirar la belleza, sobretodo la tuya.
fumo para que parezca que medito, pero en realidad solo busco la frase que me saque del mal trago sinsentido…
fumo para sentirme cómodo en la incomodidad, para salvarme del abismo de la incomunicación…
fumo por no lanzarme a por tus labios de lectora sin poemas que ojear…
para que mis manos no se aburran en los bolsillos de mis silencios y tengan compañero de baile…
para convertir mi cuerpo en aparato, en máquina de productos equívocos, de nuevo y para siempre…
para saborear la fealdad del mundo y regocijarme en ella…
para admirar la belleza, sobretodo la tuya.
fumo para olvidar que todo es un engaño, una trampa
inefable… para poder creerte y creerme… para poder escucharte… para usar
infinitos infinitivos.
fumo para olvidarme de mí mismo y aprenderte a ti misma… para ver mi reflejo en tus pupilas como más me gusto, cómo más soy yo: siempre tras esta capa de densa niebla gris.
fumo para olvidarme de mí mismo y aprenderte a ti misma… para ver mi reflejo en tus pupilas como más me gusto, cómo más soy yo: siempre tras esta capa de densa niebla gris.
2/8/12
noche de muerte
disfrutando el sabor del fondo.
duermo en la cama sobre mis heces y los desechos de mis costumbres malsanas, en ella guardo mis dolores y los testigos de sus treguas, en su incomodidad sufro mi suicidio paulatino en largas noches de insomnio improductivo.
en este albor de arritmia y náusea sanaré al fin, mediante la quema de todas las pruebas de mis miserias, o por contra desfalleceré en esta mi tumba de acolchados putrefactos y empapados de maldad.
última noche.
y más tarde buceo en diarrea y vómito soñando alcanzar la superficie a base de los mismos ritos que me sumergieron esta tortura eterna, a la espera del ahogo definitivo, hasta la llegada de la muerte negra.
soy esclavo de mis vicios.
asesino de mi voluntad y valor.
progenitor de vicio y crueldad.
contenedor de monstruos.
la muerte es una de mis caras.
el rey maldito de las emociones malsanas y el Karma del dolor y la desidia.
duermo en la cama sobre mis heces y los desechos de mis costumbres malsanas, en ella guardo mis dolores y los testigos de sus treguas, en su incomodidad sufro mi suicidio paulatino en largas noches de insomnio improductivo.
en este albor de arritmia y náusea sanaré al fin, mediante la quema de todas las pruebas de mis miserias, o por contra desfalleceré en esta mi tumba de acolchados putrefactos y empapados de maldad.
última noche.
y más tarde buceo en diarrea y vómito soñando alcanzar la superficie a base de los mismos ritos que me sumergieron esta tortura eterna, a la espera del ahogo definitivo, hasta la llegada de la muerte negra.
soy esclavo de mis vicios.
asesino de mi voluntad y valor.
progenitor de vicio y crueldad.
contenedor de monstruos.
la muerte es una de mis caras.
el rey maldito de las emociones malsanas y el Karma del dolor y la desidia.
ya que te vas llévate contigo mi sonrisa,
mis ganas de aspirar humo, de bailar,
llévate saltos, gritos y lametazos;
llévate el chat y sus tonterías,
llévate mis juegos,
toda la música,
y el frontonto.
ya que te llevas tus huesos y tus pecas y tus tetas
llévate mis besosos y mis moñerías
en estas burdas poesías.
mis cuatro filas de dientes,
mis charcos de sudor,
y todo mi mal olor.
mis ojos y mis brazos y mi dedo,
mi lengua y mi risa y mi sonrisa.
ya que te vas mi vida llévate contigo mi vida.
mis ganas de aspirar humo, de bailar,
llévate saltos, gritos y lametazos;
llévate el chat y sus tonterías,
llévate mis juegos,
toda la música,
y el frontonto.
ya que te llevas tus huesos y tus pecas y tus tetas
llévate mis besosos y mis moñerías
en estas burdas poesías.
mis cuatro filas de dientes,
mis charcos de sudor,
y todo mi mal olor.
mis ojos y mis brazos y mi dedo,
mi lengua y mi risa y mi sonrisa.
ya que te vas mi vida llévate contigo mi vida.
2/6/12
(sin asunto)
buenas noches de nuevo:
(malas a menudo también)
pasado el tiempo como ha pasado, arrastrando a su inevitable estampida cada palabra sumiéndolo todo por consiguiente en el más absoluto y vacío de los silencios, me pregunto, te pregunto más bien, me pregunto si nos preguntamos o deberíamos preguntarnos, me pregunto al fin y al cabo...
(malas a menudo también)
pasado el tiempo como ha pasado, arrastrando a su inevitable estampida cada palabra sumiéndolo todo por consiguiente en el más absoluto y vacío de los silencios, me pregunto, te pregunto más bien, me pregunto si nos preguntamos o deberíamos preguntarnos, me pregunto al fin y al cabo...
¿quiénes somos?
más concretamente y en mi condición de egocéntrico neurótico me pregunto y te pregunto a ti, a ti precisamente pese al silencio absurdo aunque necesario, me pregunto, no, te pregunto, es decir, te pregunto con todas y cada una de las de la ley, o mejor de la justicia que la ley es bastante burócrata e hipócrata e demócrata, te pregunto a ti precisamente, considerando que eres de todas la que más profunda y esencialmente me ha conocido: ¿quién soy? ¿qué soy? y lo más importante pues creo que resume a una sola las dos anteriores: ¿cómo soy?
cada día me conozco mejor y a menudo esto significa más y más preguntas con mayor definición y menos y menos respuestas dejando de lado el vacío cada vez más asombroso en el mundo que me rodea...
¿cuál es mi enfermedad?
y sí. te lo pregunto a ti precisamente. a ti.
que fuiste de todas la más en todo y ahora pareces no ser nada
(para mí digo, ahora que estás tan lejos y el silencio hace su parte)
te pregunto quién y qué y cómo
(en los por qués no me meto que eso es cuestión de gustos y para gustos las deidades).
en serio que de veras fuerte y sincera y absoluta y total y mente lo necesito.
y gracias.
de ante y de post mano.
un abrazo:
tu Luca.
pdt: "Waiting for Godot"
ppdt: al releer me ha gustado lo dicho. tal vez lo suba al blog.
29/5/12
despertar
desperté una mañana,
y mis piernas ya no eran mis piernas,
ni mi espalda era mi espalda,
ni mis dientes eran mis dientes,
por no hablar de mis pulmones
apestados en noches como ésta de Jazz y humos.
desperté aquella mañana,
y en mi cabeza no sonaba ya mi voz,
de mi garganta no salían palabras ni música,
de mi bolígrafo dejó de brotar tinta,
por no hablar de mi teatro
del que no voy a hablar.
el tema en cuestión es que desperté.
y punto.
y final.
y mis piernas ya no eran mis piernas,
ni mi espalda era mi espalda,
ni mis dientes eran mis dientes,
por no hablar de mis pulmones
apestados en noches como ésta de Jazz y humos.
desperté aquella mañana,
y en mi cabeza no sonaba ya mi voz,
de mi garganta no salían palabras ni música,
de mi bolígrafo dejó de brotar tinta,
por no hablar de mi teatro
del que no voy a hablar.
el tema en cuestión es que desperté.
y punto.
y final.
monstruito cabreado
me solían gustar los insultos,
cuando me escupías la verdad a la cara y sin tapujos.
¿te acuerdas?
ahora nada, sólo el recuerdo...
el recuerdo y cierto enfado,
por la arritmia que nos impide encontrarnos,
por tu manera de huirme,
más bien de no buscarme.
yo,
como buen inerte,
sólo hago nada.
"nada nunca muerte y no"
parecen haberse convertido en mis palabras favoritas,
bastante a disgusto no te equivoques.
sigues siendo aquel monstruíto cabreado...
¿a qué sí?
sólo que quizás ya no te valga el diminutivo.
no.
ya no.
ha pasado el tiempo.
ha arramplado con aquellas niñerías tan excitantes,
el juego adolescente de la risita nerviosa y la mirada esquiva,
tal vez hasta con el cabreo.
por ti lo digo.
ya sabes que yo...
ya sabes,
ya.
y no.
los mejores recuerdos son los que todavía no creamos,
los que se alimentarán de futuros enfados.
y esos besitos de tu boca pequeña sembrarán
tras mis dientes amarillos las palabras
"siempre todo vida y sí".
cuando me escupías la verdad a la cara y sin tapujos.
¿te acuerdas?
ahora nada, sólo el recuerdo...
el recuerdo y cierto enfado,
por la arritmia que nos impide encontrarnos,
por tu manera de huirme,
más bien de no buscarme.
yo,
como buen inerte,
sólo hago nada.
"nada nunca muerte y no"
parecen haberse convertido en mis palabras favoritas,
bastante a disgusto no te equivoques.
sigues siendo aquel monstruíto cabreado...
¿a qué sí?
sólo que quizás ya no te valga el diminutivo.
no.
ya no.
ha pasado el tiempo.
ha arramplado con aquellas niñerías tan excitantes,
el juego adolescente de la risita nerviosa y la mirada esquiva,
tal vez hasta con el cabreo.
por ti lo digo.
ya sabes que yo...
ya sabes,
ya.
y no.
los mejores recuerdos son los que todavía no creamos,
los que se alimentarán de futuros enfados.
y esos besitos de tu boca pequeña sembrarán
tras mis dientes amarillos las palabras
"siempre todo vida y sí".
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